Niebla y olvido

Niebla y olvido, dos palabras que juntas parecen el título de un bolero. Cuantas veces me ha servido la niebla para sentirme en otro mundo, otra época, otra vida.
La niebla y el olvido viajan juntos en mi pensamiento como inseparables compañeros.
No me desagrada la niebla, mis ojos claros están acostumbrados mejor a sus veladuras que a la intensidad del sol.
No me disgusta sentirme envuelto, transportado, desorientado en sus difusos contornos.
Probablemente mi alma necesite sentirse libre, sin brújula, en demasiadas ocasiones y sobrevalore el efecto de la niebla en mis sentidos, su fuerza magnética, como un sur lleno de misterio.

El alma vacía de banderas

Esta mañana la primavera no parecía tener muchas ganas de levantarse. Mientras caminaba por las frías calles barridas por la lluvia, el granizo y el viento, he visto agitarse amenazadoras varias banderas diferentes e iguales y he recordado.
He recordado otros tiempos en que la música y los himnos, las voces corales, sobrecogían el espacio y el cuerpo proclamando que el “alma estaba llena de banderas”. Tal vez nunca hayas oído el nombre “Quilapayún” pero como todos los nombres tuvo su época dorada. Este grupo de voces comprometidas con los ideales de su época, nos hacían, a muchas personas, sentir, vibrar… era un tiempo distante y distinto.
“Un alma llena de banderas”, me pregunto en un pensamiento auto-reciclable. ¡Menudo alma sería necesaria hoy para albergar tantas banderas!
Las banderas han proliferado tanto que ganan en capacidad reproductora a las conejas, cuya fama como generadoras de vida es importante. Prácticamente cada persona, cada individuo tiene su propia bandera. Las banderas son ya como esas camisetas en las que cada cual (que tenga algo de dinero que quiera tirar a la basura) puede mandar imprimir cualquier cosa y digo cosa porque la mente tiene infinidad de escalas y no todos hemos recibido los mismos dones intelectuales, morales, afectivos o de cualquier otra clase. Esto último no es malo ni es bueno. Y creo que la diversidad es el mejor don que tiene la especie humana.
La bandera es el símbolo exclusivo de un bando, de una facción, de una fratría, de un partido, de un estado... La bandera es excluyente y provoca grandes conflictos humanos. Cuando no crea tensiones violentas, construye absurdas situaciones protocolarias. ¿Qué bandera va en primer lugar?, ¿la tuya o la mía?, ¿la vuestra o la nuestra?
Recuerdo la primera vez que te oí decir que bandera en muchos idiomas era equivalente a trapo. No sé si es cierto o no pero creo que un trapo tiene más dignidad que una bandera. Un trapo tiene varias funciones de importante utilidad y no fue creado o pensado para ocasionar conflictos, sembrar diferencias o crear enemistades.
Es evidente que sí, que prefiero cualquier humilde trapo, que me parecen los trapos más importantes que todas las banderas juntas, reunidas en procesión solemne.
Tal vez sea un pensamiento muy simplista, reduccionista hasta el absurdo, pero en un momento en que parece que diferenciarse del resto es lo más importante, pero no diferenciarse como individuo si no como banda (y no exactamente de música) o como tribu, prefiero perderme en la belleza de la diversidad sin tensiones, los colores diferentes y ricos de la piel humana, de los ojos, de las sonrisas, la variedad singular, la riqueza de las almas tan diferentes e iguales, del espíritu que no desea fronteras irreales, trazadas por intereses de oligarquías mentales, religiosas, políticas o económicas.
Aquí, ahora, luego, cuando aun no se sabe si la primavera quiere llegar o prefiere estar ausente, si la era de Acuario va o viene, si cualquier artificio o invento humano está hecho más contra la propia naturaleza humana que a favor de las personas o la madre tierra, tengo pocas cosas claras pero desde luego prefiero tener el alma bien vacía de banderas.

Dolce & Gabbana y la estética del fascismo

Siempre ha habido genios y geniecillos. Tarugos y taruguillos. Ricos y riquillos. Muchos de los que nos venden humo suelen creerse especiales, por encima de todo, del bien y del mal, de los seres humanos. Son semidioses o se lo creen.
Un ejemplo claro son los dueños de Dolce & Gabbana. Sus campañas publicitarias tienen una estética completamente fascista. Y digo sus campañas porque si las pagan son suyas y habrán hecho una selección natural con su abundante dinero de los publicistas que se las preparan a su medida. Estética fascista que nos retrotrae a los tiempos tenebrosos del Duce o del Führer, contemporáneos al fin y al cabo. Uno se da una vuelta por las revistas que acompañan a los periódicos y puede ver, por ejemplo en doble página del EPS de “El País” de este domingo (11 de marzo de 2007), al “hombre nuevo”, a la esencia del pro-hombre fascista: cuatro varones musculazos, con cortes de pelo fijados con brillantina y peinados hacia atrás. Esto por no mencionar la controvertida y criticada fotografía de violencia de cuatro hombres contra una mujer.
Uno puede volverse un poco hacia atrás y contemplar las mismas imágenes en cualquier hemeroteca que contenga periódicos de la época de la dictadura franquista, revisar los sellos, las imágenes que ahora resucitan periódicos del color de “El Mundo” o buscar en la Red cualquier obra fotográfica de Leni Riefensthal o cualquier escultura de las que abarrotaron Berlín, Bucarest, Lisboa, Madrid, Roma, Viena…, para conmemorar los triunfos de los diferentes fascismos europeos. Vuelve la estética del fascismo y los susodichos genios de la moda se defienden con algo curioso: acusan de ejercer la censura a los que se quejan de su publicidad.
Son tan demócratas que no diferencian, ni saben diferenciar, lo que es la censura totalitaria (que tal vez añoran), que no permite que una opinión o una obra salgan a la luz, con la repulsa o la queja que provoca en muchas personas que no comparten su “estética” o su gusto estético, algo que libremente han podido distribuir mundialmente, gracias a su dinero.

Hace mucho tiempo que me volví transparente

Hace mucho tiempo que me volví transparente. Casi, casi invisible. O sin el casi.
Cuando uno se va acercando a los cincuenta ve las cosas de otra manera. Ni mejor, ni peor, pero de otra manera.
Te vas acostumbrando al efecto que no produces en la gente.
Te vas adaptando e incluso acomodando poco a poco a esa insoportable levedad del ser (que me perdone Milan Kundera), a esa sensación de que muchas personas tienen la extraordinaria facultad, el maravilloso don, de mirar a través de ti.
Digo a través porque no ven o no sienten tu presencia. Ni falta que hace, probablemente.
Eres alma y el alma es invisible, al fin y al cabo.
Quizás no sea importante porque poco a poco vas asimilando que el pequeño número de personas (cada vez más pequeño por selección natural) que te aprecia es el único grupo humano que consigue vislumbrarte un poco.
Y aunque sea poco, se agradece.

Aprendí en tu cálida mirada que la poesía no necesitaba del verso.

Aprendí en tu cálida mirada que la poesía no necesitaba del verso. Que la prosa reflejada en tu piel era tan buena como los mejores sonetos para expresar los sentimientos.
Comprendí que el azote de la soledad no es ningún castigo divino ni humano. Tal vez sea una suave caricia del tiempo, tal vez una pequeña parada en la dureza del camino que nos deja reflexionar sobre el efímero y difuso pasado, la inestabilidad del momento presente, el incierto cercano y lejano futuro.
Entendí en tus pausadas y rítmicas frases, muchas expresiones de la grandeza que se oculta en lo breve y sencillo, en lo pequeño, en lo minúsculo, en ese gesto de tu mano cariñosa sobre mi seca piel.
Por eso miro la lluvia, la sempiterna lluvia tamborileando en los fríos canalones, contemplo su continuo rocío calmando la sed de la dormida tierra, y creo verte en cada gota, en cada giro y volteo que dan obligadas, impulsadas por el viento.
Y creo, sencillamente creo, yo que nunca he creído en lo que no han visto mis ojos, sentido mis dedos, notado mi piel, escuchado por mis oídos en la penumbra de la vida sin sol, respirado u olido e inundado en esencias de mixturas humanas lo más profundo de mi alma.

En las alas del viento

Hoy la mayor parte de las conversaciones que no tratan de política o fútbol giran alrededor de San Valentín patrón de los enamorados. Vaya por delante mis felicitaciones a todos los lectores de "Blogger” porque creo que el amor es una sensación o un estado sublime aunque muchas veces nos haga pasar por auténticos idiotas y otras por grandes peligros públicos. Pero una vez dadas estas felicitaciones, vayan las críticas a todos los que no muestran sus sentimientos a diario y esperan a este comercializado día para hacerlo. Sin embargo, mi intención no va por estos caminos al escribir este post.
No, porque hoy, a pesar del día tan cambiante, con independencia del cruel, fuerte y vanidoso viento que ha derribado un bonito y añoso pino cerca de donde trabajo o de esa lluvia torrencial que ha estado dando una lavadita a la gris cara de la ciudad durante parte de la jornada, tengo ganas de transcribiros (por no decir copiar para vosotros) un fragmento escrito por Jules Renard en su cuento “El cazador de imágenes”.
Espero que este pequeño canto a la alegría que surge espontánea desde lo más hondo de nosotros cuando tomamos una pequeña bocanada de aire fresco y nos dejamos envolver el alma por el panteísmo que impregna nuestro castigado mundo, nos dejamos llevar en las alas del viento.
Dice así:

“Salta de su cama de buena mañana y sólo parte si su mente está clara, su corazón puro y su cuerpo ligero cual prenda estival. No lleva consigo provisión alguna. Beberá aire fresco por el camino y aspirará los olores saludables. Los ojos le sirven de red en la que caen presas las imágenes.
…/…
Se adentra en el bosque. Él mismo ignoraba que poseyera tan delicados sentidos. Al cabo de poco, impregnado de perfumes, no se le escapa ningún rumor, por sordo que éste sea, y para comunicarse con los árboles sus nervios se enzarzan con las
nervaduras de las hojas.”

La imaginación y la mar océana

Caminaba, como muchas tardes, por el acantilado y al contemplar con ojos cansados la mar en calma, discreta pero ligeramente vestida de bruma, me vino a la mente una cavilación de Hugo Pratt. Decía más o menos lo siguiente:

"Es peligroso abrir demasiado las puertas de la imaginación, pues ésta se alimenta de las ideas curiosas. Entonces, los sueños se transforman en una especie de posesión, y mirar al mar se convierte en el insoportable desafío de una línea de horizonte que oculta siempre nuevos ríos y tierras desconocidas."

Y sentí que una verdad antropófaga se reflejaba en esas palabras.
La imaginación devora, se alimenta de forma insaciable de toda idea nueva, vieja, sensata, absurda, pragmática o inconsistente, que emerge de las profundidades de nuestra mente etérea o de nuestro orgánico cerebro.
Las ideas, los sueños, los deseos, empiezan a tocar tambores de guerra, a danzar una rítmica y machacona marcha que apenas conseguimos eludir de nuestra cotidianeidad y nos va empujando poco a poco, suavemente al principio, de forma grosera más tarde, a emprender una nueva ruta, un nuevo salto a ese vacío del alma que supone salir al camino, una vez más, tal vez la última, para llegar a esos ríos, lagos, mares que se ocultan tras el horizonte oceánico.
Recordé al anciano que descansaba en un poyo de la plaza, el viento me trajo una vez más sus palabras:
“No pidas un deseo, no desees más de lo que puedas abarcar, tal vez se convierta en realidad y te devore la fuerza de tu imaginación o la del destino”.

Angustia

La felicidad es una hermosa utopía.
Pretendemos alcanzar un estado de bienestar, de satisfacción, de dulce apariencia de que todo lo que nos rodea es rosa, azucarado, que nos deja esa sensación melosa en el paladar. Pero la realidad es cruda, dura, fría, y nos enseña los dientes con demasiada frecuencia, como un perro rabioso que pelea a muerte por su hueso descarnado.
Crecemos persiguiendo utopías y esa búsqueda nos da aliento suficiente para entender que un momento de alegría o dos, si el día se presenta generoso, nos puede dar energía para sobreponernos al día a día. Pero, no podemos ser del todo ciegos. Y cuando vemos, cuando contemplamos sin gafas oscuras, la realidad, no podemos evitar una amarga sensación de angustia.
Esa angustia es parte intrínseca de nosotros, está incrustada, engarzada en nuestro interior con tanta fuerza que es difícil separarla de nuestra propia esencia. Si es que no es nuestra propia esencia.

Sumidos en el misterio

Pone Valerio Manfredi en boca de uno de sus múltiples e interesantes personajes el siguiente comentario:

La verdad es que estamos sumidos en el misterio y que ni siquiera nos han dado una luz para penetrarlo, aparte de nuestra mente, perennemente aterrada por la conciencia del transcurso inexorable del tiempo.

Nuestra mente aterrada, incapaz de asumir en muchos casos el inexorable transcurso del tiempo. Como si la venda en los ojos nos permitiera intuir solamente un juego de claroscuros vitales, de sensaciones de que algo más está sucediendo que aquello que perciben nuestros sentidos.
Realmente necesitamos que suceda algo, que se levante un viento tenue, que vaya adquiriendo consistencia y fuerza y arrastre esa niebla que oculta las siluetas reales y nos permita ver el paisaje circundante. Que nos ayude a contemplar cada uno de los matices, de los colores y rasgos de todo y de cada una de las miríadas de objetos, de cosas, de personas que están ahí, ahí mismo, sin que las veamos.
Es enero, sin duda, que ha venido a imponer una vez más el yermo y la desesperanza, el frío y la desilusión, cubriendo con la monótona cadencia del invierno las tierras y las mentes, los sueños y los amantes.
¿Qué o quién ayudará a desterrar el terror ante lo leve, ante lo efímero que puede ser una persona, un sentimiento, una idea?
¿Hace falta realmente que surja esa ayuda foránea o tiene que emerger de nuestro interior, emanar como un manantial de agua cálida en el epicentro del frío?

Olvido

Hace dos tercios de los años que tasan mi edad tuve una amistad, tal vez un amor.
Ocupaba mis pensamientos, llenaba casi todo mi tiempo, nuestro amor, su esencia, tal vez su imaginación de serlo.
Me dijo: “Dentro de unos años solo recordarás mi nombre”.
Todo aquello que me pareció eterno se difumina como humo.
Y me doy cuenta de que es tan cierto lo que me decía: hoy solo recuerdo su nombre porque su nombre refleja el olvido.

Lo admito, nunca he estado en Venecia

Lo admito, nunca he estado en Venecia.
Es verdad, después de tanto fardar de viajero, tengo que reconocer que no he estado en esa bella y enigmática ciudad adriática. Y, lo que más me duele, es que pude haber visitado la ciudad de los canales, los puentes, San Marcos, las islas enigmáticas, la judería, la laguna… y no lo hice.
En mi lejana época de mochilero me atrajo más el Norte (Inglaterra y Francia, sobre todo). En mis viajes de un poco menos joven, los saltos al “charco”, el centro y norte de Europa, también el noroeste italiano o el Mediterráneo, pero casualmente, cuando se cruzó la posibilidad en mi camino, tomé el rumbo equivocado, probablemente porque a Venecia se debe ir sólo o con una única persona, la persona apropiada. Y ninguna de las dos opciones era posible en aquellos momentos.
Aunque realmente podría decir que estuve en varias ocasiones acompañando a Hugo Pratt y Corto Maltés en su aventura de “Fábula en Venecia (sirat al bunduqiyyah)”. Con estos compañeros de incalculable valor, me he sentido también a gusto en muchas partes de este amado planeta, en Siberia, en Irlanda, en diferentes regiones de África, América, Asia y, cómo no, Europa.
Así que cuando releí un recorte olvidado de “El País” que refería la aparición de un libro titulado “La Venecia secreta de Corto Maltés. Itinerarios fantásticos y ocultos de Corto Maltés en Venecia” escrito por Guido Fuga y Lele Vianello, me puse rápidamente en contacto con mi librería habitual para encargarles el libro a Teresa e Itziar, y de este modo honrar a mi amigo de juventud y adultez (¿se dirá así? Sí, lo acabo de comprobar).
Cuando hace pocos días me encontré su mensaje en el contestador telefónico me puse nervioso pensando que hasta ayer no sería capaz de pasar a recogerlo y que por culpa de una comida navideña de trabajo (de esas que suelen ser un puro castigo de las almas libres) y otros deberes, no podría ojearlo hasta hoy por la tarde.
Cuando he abierto sus páginas de olor a libro recién impreso (bueno lo de recién es probable que no sea cierto), me he quedado boquiabierto desde el primer momento. Menuda frasecita (anónima según los autores) que abre boca:

"Viajar educa, pero quien parte mono, regresa mono".

¿Será verdad? Estoy seguro de que lo es. A mi me pasa lo mismo. A pesar de que los viajes me van educando, partí bárbaro boreal, cazador paleolítico, y así regreso siempre al hogar.
¡Qué le vamos a hacer!
¡Es la vida!

Doce tristes monos

Doce tristes monos, desesperados, con la mirada perdida, esperan-desesperan dentro de su jaula triste, de su triste cárcel oxidada.
Doce tristes monos, ni uno más ni uno menos, doce, tristes, monos, compañeros, monos, en la desesperación.

El escondite en las palabras

Escribía Fernado Pessoa que el poeta es un fingidor y realmente creo que cualquier persona que escribe algo (no califico la calidad de lo escrito porque no tengo capacidad para hacerlo) finge en mayor o menor medida.
Escondemos la verdadera cara de las cosas y las damos un toque diferenciador en lo bueno o lo malo, en lo hermoso o en lo feo, en lo útil o en lo superfluo, llevamos los sentimientos al extremo o los abolimos.
El fin no sé cuál es en cada caso, en el mío probablemente sea darle una vía de escape al espíritu.

Sentir la diferencia no está en nuestras manos

Sentir la diferencia no está en nuestras manos. Se siente o no se siente.
Así de claro lo veo y pocas cosas veo claras en este devenir de los tiempos agitados por el viento. Estuve visitando una vez más una vieja ciudad.
Las ciudades viejas y las personas ancianas tienen grandes atractivos. En su mirada tienen esa incógnita planteada del que ha vivido diferentes épocas, distintas tendencias vitales, movimientos contrarios o paralelos que impulsan o detienen, que levantan o hunden las ilusiones más brillantes, los pesimismos más umbríos.
Me pregunto muchas veces por qué a tantas personas les dan un cierto temor las personas ancianas, todo lo viejo por lo general.
¿Ven su futuro cercano y no desean verlo, recordarlo?
Es difícil asumir que la vida solo tiene una parada y que el resto de la misma es continuo devenir. Lo que pasa, pasado es, no vuelve. No queda nada más que en el pensamiento y preferimos pensar poco. Todo lo que nos venden por los ojos, por el oído, incluso por el tacto, indica la misma dirección, el mismo mensaje, el mismo vendaje de los sentidos (el común el primero).
¡No pienses, es malo!
¡Vive, actúa, no reflexiones!
¿Para qué?
Los mensajes que nos venden y a los que nos vendemos son claros: sólo existe el placer, la belleza, el dinero…
¿Para qué vas a sufrir? ¿Par qué vas a pensar en el sufrimiento tuyo o ajeno?
Tengo la certeza que mi generación está muy poco preparada para aguantar el dolor, para soportar la frustración. Está en peores condiciones que la generación de mis padres o la de mis abuelos para afrontar lo malo y verle el lado menos malo. Aún así me da la impresión de que la generación de mis hijos y, pronto, dentro de menos de lo que imagino, la de mis nietos, estará peor preparada que nosotros.
Aprendemos pronto que lo feo y lo doloroso se tapa debajo de la alfombra. Lo limpio está más limpio si se esconde la suciedad, si se oculta.
Vemos a los próceres de la patria lucir sus galas, mostrar sus bonitas y caras dentaduras, sus elegantes ropajes, su saneada cuenta corriente y cuando alguno de ellos descubre su rostro oculto, la rapidez del olvido los baña de nuevo en esplendor y les suaviza las arrugas de los pantanos en que se mueven dentro de su vida privada y sus negocios profesionales. Este país se enladrilla, se llena de banqueros y comerciantes que parecen ganar el dinero muy fácilmente.
¿Te cuesta a ti tan poco ganarlo como a ellos?
Si no es así, como me sucede a mí ¿Por qué nos cuesta plantearnos, buscar con ayuda del sentido común, dónde está el truco, dónde el engaño?
Sentir la diferencia no está en nuestras manos. La lotería genética nos premia o nos castiga. Más aún nos zarandea como un fuerte viento la lotería de la cuna.
¡Qué diferencia nacer así o… asado!
¡Únicamente y, si te descuidas tampoco, es el final de la vida, la que nos iguala!

Desde las sombras, de vuelta a las sombras

Desde las sombras, de vuelta a las sombras.
Es ese el momento concreto, exacto, en que los recuerdos se vuelven huidizos espectros, fantasmales siluetas en grises y tonos oscuros, con más proporción de la tinta de la pena que de la alegría.
Subes la cuesta del día, respirando con desgana, sintiendo que cada paso va a ninguna parte y es costoso, sangrante, que permite al parar a descanar en el rellano y ver, contemplar apenas, como se escapan, fluidas, tus últimas energía.
Y esperas, impaciente, pero sensible, que la noche traiga un viento fresco de esa cercana y maternal mar para aliviar la angustia, la insensible angustia.
La noche serena que calmará como un bálsamo el doloroso latir de las interminables heridas y en un susurro monótono te recuerda que todas hieren y pero que es esa última saeta, con su fúnebre letanía, la que finalmente remata.

De mulas, hombres y seres humanos

Es curioso como se pone todo.
Del “todo a cien” hemos pasado casi sin transición al “todo a euro”. Sin pesares, pesadumbres ni servidumbres. Está claro, somos una democracia occidental consolidada.
Todo tiene su precio, para unos justo para otros no tanto. Todo está tasado y puede observarse públicamente. Quien más quien menos sabe cuanto cuesta en su ciudad el metro cuadrado de suelo o de vivienda, el kilogramo de político o el beneplácito de cualquiera de las múltiples y adecuadas corporaciones de seguridad y servicios públicos. Todo está valorado, de forma proporcional a su lugar en esta sociedad capitalista, próspera para los mejores, “tirandillo” para el populacho (en el que me siente integrado y a gusto) y divina para los que tienen otorgado su puesto por la gracia de Dios.
No es que esté hoy especialmente rebotado pero tengo muy claro que la Santa Madre Iglesia se equivocó durante muchos siglos al considerar que las mujeres no tenían alma. En mi humilde experiencia, y partiendo del supuesto de que no estoy completamente seguro de tener ese órgano muy desarrollado, me resulta especialmente evidente de que he encontrado más mujeres con alma que especimenes de mi propio sexo que demuestre poseer esa “supranatural” característica.
Aún pecando de acientífico (muchas veces lo soy) creo que es difícil de integrar a muchos de los varones que conozco (gracias a Dios padre, a muchos poco y con ese poco me sobra) dentro de la categoría de seres humanos. Por suerte, hay una minoría que merecen todos mis respetos y hacen que me sienta orgulloso de nuestra especie. Pero tengo muy claro que la gran mayoría de los seres humanos son mujeres.
Sin ser feminista, que no lo soy, creo que si algo marcha mejor en los últimos tiempos se debe a que las mujeres están cada vez más presentes en todos los ámbitos sociales pero me apena comprobar como jóvenes (mujeres) de gran brillantez, inteligencia, sensibilidad y sentido, tienen una transformación inconcebible cuando se enamoran de jóvenes (hombres) bastante bastos, poco aseados, cortos de entendederas y supinamente machistas que, habitualmente no llegan ni a la altura intelectual ni emocional de la suela del zapato de sus parejas.
¡Así de jodida es la hormona!
¡Qué le vamos a hacer!
El caso es que quería haber hablado también de mis mulas y creo que tendrá que ser en otra ocasión porque estoy pasando los límites adecuados para un post.
¡Y eso no es prudente!

La mirada y el alma (Divagación)

La mirada nos permite ser conscientes de lo que nos rodea.
Descansar la vista sobre las personas que tenemos cerca, las cosas, los paisajes.
Si lo hacemos de forma pausada, sin prisas, nos aporta detalles que no vimos, sensaciones que no vivimos y sentimientos que nos devuelven la solidaridad con los demás seres humanos.
A pesar de todo, a pesar de que no podamos olvidar porque senda llevamos a nuestro mundo o que sinsabores nos aguardan a la vuelta de la esquina, la mirada nos ayuda a dar un poco de calma a nuestra vital angustia.
La mirada es como una esperanzadora ventana a la que se asoma el alma.

De viajes astrales y similares (Divagación)

Estados de vigilia y sueño en una frontera difusa.
¿Capacidad de la mente de crear nuevas realidades?
Me comenta y relata uno de esos viajes, donde se encuentra con personas que “flotan” y que, al parecer, estaban muertas hacía tiempo.
A las preguntas ¿Qué hace por aquí? Y ¿Tú también estás con nosotros? Ella responde con evasivas. El viaje finaliza en la clase de inglés de una Escuela oficial de idiomas.
Hubo otros tres viajes previos, menos precisos.
Debo volver a conversar con ella sobre este tema.

Hipatia

La tolerancia es un ave rara (Divagación)

La Wikipedia es un lugar muy interesante (aunque en castellano esté poco desarrollada). De allí procede la historia de Hipatia. Me gusta emplear sus datos y las fotografías que facilitan.
Conocí a Hipatia gracias a Baudolino (protagonista de una de las novelas de Umberto Eco). Me fascinó la novelación que hace Eco de ella en este libro. Después me la he ido encontrando en los lugares más insospechados y cuanto más leo de ella, más interesante me parece como persona.
Es realmente una pena que las creencias religiosas, políticas, e incluso, las deportivas, sirvan para separar, segregar, crear guetos y cárceles o para llenar cementerios (cuando se les da tierra en lugar conocido a las víctimas).
La frase de que estás conmigo o estás contra mí está demasiado de moda todavía. El cinismo de los líderes siempre lo ha estado. Frases célebres de grandes cínicos nos hacen gracia aunque no la tengan. Una mano de hierro de la Iglesia católica hizo famosa una frase cuando ordenó matar a todas las personas que habitaban en una ciudad fortificada donde resistían los cataros. Cuando le rogaron que no lo hiciera porque había creyentes (católicos) verdaderos entre la población, respondió más o menos que no se preocuparan y obedecieran sus órdenes porque Dios ya sabría distinguir (en el juicio final, supongo) quienes eran de los suyos.
Con mentes tan bien pensantes no es de extrañar que la historia, con ligeras variaciones, repita sus aberraciones. Ayer fueron cristianos, judíos, musulmanes, hinduistas, budistas... y hoy son cristianos, judíos, musulmanes, hinduistas, budistas...
Es difícil que la tolerancia se abra hueco entre tanta hostilidad pero tengo la esperanza de que algún día no muy lejano se volverán a abrir las grandes alamedas.