27 julio 2006
La tolerancia es un ave rara (Divagación)
La Wikipedia es un lugar muy interesante (aunque en castellano esté poco desarrollada). De allí procede la historia de Hipatia. Me gusta emplear sus datos y las fotografías que facilitan.
Conocí a Hipatia gracias a Baudolino (protagonista de una de las novelas de Umberto Eco). Me fascinó la novelación que hace Eco de ella en este libro. Después me la he ido encontrando en los lugares más insospechados y cuanto más leo de ella, más interesante me parece como persona.
Es realmente una pena que las creencias religiosas, políticas, e incluso, las deportivas, sirvan para separar, segregar, crear guetos y cárceles o para llenar cementerios (cuando se les da tierra en lugar conocido a las víctimas).
La frase de que estás conmigo o estás contra mí está demasiado de moda todavía. El cinismo de los líderes siempre lo ha estado. Frases célebres de grandes cínicos nos hacen gracia aunque no la tengan. Una mano de hierro de la Iglesia católica hizo famosa una frase cuando ordenó matar a todas las personas que habitaban en una ciudad fortificada donde resistían los cataros. Cuando le rogaron que no lo hiciera porque había creyentes (católicos) verdaderos entre la población, respondió más o menos que no se preocuparan y obedecieran sus órdenes porque Dios ya sabría distinguir (en el juicio final, supongo) quienes eran de los suyos.
Con mentes tan bien pensantes no es de extrañar que la historia, con ligeras variaciones, repita sus aberraciones. Ayer fueron cristianos, judíos, musulmanes, hinduistas, budistas... y hoy son cristianos, judíos, musulmanes, hinduistas, budistas...
Es difícil que la tolerancia se abra hueco entre tanta hostilidad pero tengo la esperanza de que algún día no muy lejano se volverán a abrir las grandes alamedas.
Conocí a Hipatia gracias a Baudolino (protagonista de una de las novelas de Umberto Eco). Me fascinó la novelación que hace Eco de ella en este libro. Después me la he ido encontrando en los lugares más insospechados y cuanto más leo de ella, más interesante me parece como persona.
Es realmente una pena que las creencias religiosas, políticas, e incluso, las deportivas, sirvan para separar, segregar, crear guetos y cárceles o para llenar cementerios (cuando se les da tierra en lugar conocido a las víctimas).
La frase de que estás conmigo o estás contra mí está demasiado de moda todavía. El cinismo de los líderes siempre lo ha estado. Frases célebres de grandes cínicos nos hacen gracia aunque no la tengan. Una mano de hierro de la Iglesia católica hizo famosa una frase cuando ordenó matar a todas las personas que habitaban en una ciudad fortificada donde resistían los cataros. Cuando le rogaron que no lo hiciera porque había creyentes (católicos) verdaderos entre la población, respondió más o menos que no se preocuparan y obedecieran sus órdenes porque Dios ya sabría distinguir (en el juicio final, supongo) quienes eran de los suyos.
Con mentes tan bien pensantes no es de extrañar que la historia, con ligeras variaciones, repita sus aberraciones. Ayer fueron cristianos, judíos, musulmanes, hinduistas, budistas... y hoy son cristianos, judíos, musulmanes, hinduistas, budistas...
Es difícil que la tolerancia se abra hueco entre tanta hostilidad pero tengo la esperanza de que algún día no muy lejano se volverán a abrir las grandes alamedas.
Hipatia: Ciencia y Religión (Estarcido)
"Comprender las cosas que nos rodean es la mejor preparación para comprender las cosas que hay mas allá"
Citado en CienciaNet
Hipatia (Wikipedia)
Hipatia (o Hypatia) nació en Alejandría (Egipto), en el año 370 de nuestra era y murió en esa misma ciudad en el año 415. Fue una mujer científica, filósofa neoplatónica y maestra, que con su sabiduría y sus enseñanazas contribuyó en gran medida al desarrollo de las Matemáticas y la Astronomía.
Hipatia nació en Alejandría a mediados del siglo IV, algunas referencias dicen que en el 370 y otras que en el 355. Su padre Teón de Alejandría era un célebre matemático y astrónomo, muy querido y apreciado por sus contemporáneos, que seguramente trabajaba y daba clases en la biblioteca del momento, es decir en la biblioteca que en algún momento sustituyó a aquella otra legendaria que desapareció en el incendio del año 48 adC. Teón fue un sabio que no se contentó con guardar los conocimientos de la ciencia para sí y sus discípulos sino que hizo partícipe de ellos a su propia hija, algo verdaderamente insólito en el siglo IV. Hipatia por su parte era una mujer abierta a todo el saber que su padre quisiera volcar sobre ella y así fue cómo se educó en un ambiente académico y culto. En efecto, Teón le transmitió su conocimiento sobre las matemáticas y la astronomía además de la pasión por la búsqueda de lo desconocido. Los historiadores han llegado a asegurar que incluso superó al padre, y que muchos de los escritos conservados que se suponen de Teón son en realidad de la hija.
Aprendió también sobre la historia de las diferentes religiones que se conocían en aquel entonces, sobre oratoria, sobre el pensamiento de los filósofos y sobre los principios de la enseñanza. Viajó a Atenas y a Roma siempre con el mismo afán de aprender y de enseñar. La casa de Hipatia se convirtió en un lugar de enseñanza donde acudían estudiantes de todas partes del mundo conocido, atraídos por su fama. Uno de sus alumnos fue Sinesio de Cirene, obispo de Ptolemaida (en Fenicia), rico y con mucho poder. Este personaje dejó escrita mucha información sobre Hipatia, su maestra. Por medio de él pueden llegar a conocerse los libros que ella escribió para la enseñanza, aunque ninguno ha llegado a nuestros días. Otro alumno llamado Hesiquio el Hebreo escribió unas obras que se conservan, en las que también hace una descripción sobre las actividades de Hipatia y asegura que los magistrados acudían a ella para consultarle sobre asuntos de la administración. Dice también que fue una persona muy influyente en el aspecto político. También se interesaba por la mecánica y ponía en práctica la tecnología. Se sabe que inventó un aparato para destilar el agua, un hidrómetro graduado para medir la densidad de los líquidos y un artefacto para medir el nivel del agua.
Pero Hipatia era pagana y le tocó vivir en tiempos duros para el paganismo. Su situación llegó a ser muy peligrosa en aquella ciudad que se iba haciendo cada vez más cristiana. Los filósofos neoplatónicos como Hipatia pronto se vieron cruelmente perseguidos. Algunos se convirtieron al cristianismo, pero Hipatia no consintió en ello a pesar del miedo y de los consejos de su amigos como el caso de Orestes, prefecto romano y alumno suyo, que no consiguió nada a pesar de sus ruegos. Hipatia resultó ser para sus enemigos, no una mujer científica sino una bruja peligrosa.
En el año 412 el obispo Cirilo de Alejandría fue nombrado (para sustituir a su tío Teófilo), patriarca, un título de dignidad eclesiástica que sólo se usaba en Alejandría, Constantinopla y Jerusalén, que equivalía casi al del papa de Roma. Cirilo (elevado siglos más tarde a los altares) era un católico que no consentía ninguna clase de paganismo ni de herejía y que luchó toda su vida defendiendo la ortodoxia de la Iglesia católica y combatiendo el nestorianismo. Los historiadores creen que Cirilo fue el principal responsable de la muerte de Hipatia, aunque no exista documentación directa que lo acredite.
Se dice que Cirilo era enemigo de esta mujer, a la que temía y admiraba a la vez. Pero siguiendo la tónica general de la época, no le era posible comprender ni tampoco consentir que una mujer se dedicase a la ciencia y menos aún a esa clase de ciencia que difícilmente podían comprender las personas que no eran eruditas en el tema. Por lo tanto creó un clima y un ambiente de odio y fanatismo hacia ella, tachándola de hechicera y bruja pagana. En el mes de marzo del año 415, Hipatia fue asesinada de la manera más cruel por un grupo de monjes de la iglesia de San Cirilo de Jerusalén (no hay que confundir a los dos Cirilos: el de Jerusalén había muerto en el año 387). Los hechos están recogidos por un obispo de Egipto del siglo VII llamado Juan de Nikio. En sus escritos justifica la masacre que se hizo en aquel año contra los judíos de Alejandría y también la muerte de Hipatia. Cuenta cómo un grupo de cristianos atolondrados, impetuosos y violentos, seguidores de un lector llamado Pedro fueron en su busca, la golpearon, la desnudaron y la arrastraron por toda la ciudad hasta llegar a un templo llamado Cesareo; allí continuaron con la tortura cortando su piel y su cuerpo con caracolas afiladas, hasta que murió; a continuación descuartizaron su cuerpo y lo llevaron a un lugar llamado Cinaron y allí finalmente lo quemaron. De esta manera creyeron dar muerte a lo que ellos llamaban idolatría y herejía.
Orestes, el prefecto romano amigo y alumno de Hipatia informó de los hechos y pidió a Roma una investigación. Pero por «falta de testigos», se fue retrasando, hasta que llegó un momento en que el propio Cirilo aseguró que Hipatia estaba viva y que habitaba en la ciudad de Atenas. Orestes tuvo que huir de Alejandría y abandonar su cargo. Con la muerte de Hipatia se terminó también la enseñanza del pensamiento de Platón no sólo en Alejandría sino en el resto del Imperio. El interés por las ciencias fue debilitándose y la Historia entró en el oscurantismo. Pudo sobrevivir en Bizancio y poco después empezó de nuevo a florecer en el mundo árabe musulmán.
Citado en CienciaNet
Hipatia (Wikipedia)
Hipatia (o Hypatia) nació en Alejandría (Egipto), en el año 370 de nuestra era y murió en esa misma ciudad en el año 415. Fue una mujer científica, filósofa neoplatónica y maestra, que con su sabiduría y sus enseñanazas contribuyó en gran medida al desarrollo de las Matemáticas y la Astronomía.
Hipatia nació en Alejandría a mediados del siglo IV, algunas referencias dicen que en el 370 y otras que en el 355. Su padre Teón de Alejandría era un célebre matemático y astrónomo, muy querido y apreciado por sus contemporáneos, que seguramente trabajaba y daba clases en la biblioteca del momento, es decir en la biblioteca que en algún momento sustituyó a aquella otra legendaria que desapareció en el incendio del año 48 adC. Teón fue un sabio que no se contentó con guardar los conocimientos de la ciencia para sí y sus discípulos sino que hizo partícipe de ellos a su propia hija, algo verdaderamente insólito en el siglo IV. Hipatia por su parte era una mujer abierta a todo el saber que su padre quisiera volcar sobre ella y así fue cómo se educó en un ambiente académico y culto. En efecto, Teón le transmitió su conocimiento sobre las matemáticas y la astronomía además de la pasión por la búsqueda de lo desconocido. Los historiadores han llegado a asegurar que incluso superó al padre, y que muchos de los escritos conservados que se suponen de Teón son en realidad de la hija.
Aprendió también sobre la historia de las diferentes religiones que se conocían en aquel entonces, sobre oratoria, sobre el pensamiento de los filósofos y sobre los principios de la enseñanza. Viajó a Atenas y a Roma siempre con el mismo afán de aprender y de enseñar. La casa de Hipatia se convirtió en un lugar de enseñanza donde acudían estudiantes de todas partes del mundo conocido, atraídos por su fama. Uno de sus alumnos fue Sinesio de Cirene, obispo de Ptolemaida (en Fenicia), rico y con mucho poder. Este personaje dejó escrita mucha información sobre Hipatia, su maestra. Por medio de él pueden llegar a conocerse los libros que ella escribió para la enseñanza, aunque ninguno ha llegado a nuestros días. Otro alumno llamado Hesiquio el Hebreo escribió unas obras que se conservan, en las que también hace una descripción sobre las actividades de Hipatia y asegura que los magistrados acudían a ella para consultarle sobre asuntos de la administración. Dice también que fue una persona muy influyente en el aspecto político. También se interesaba por la mecánica y ponía en práctica la tecnología. Se sabe que inventó un aparato para destilar el agua, un hidrómetro graduado para medir la densidad de los líquidos y un artefacto para medir el nivel del agua.
Pero Hipatia era pagana y le tocó vivir en tiempos duros para el paganismo. Su situación llegó a ser muy peligrosa en aquella ciudad que se iba haciendo cada vez más cristiana. Los filósofos neoplatónicos como Hipatia pronto se vieron cruelmente perseguidos. Algunos se convirtieron al cristianismo, pero Hipatia no consintió en ello a pesar del miedo y de los consejos de su amigos como el caso de Orestes, prefecto romano y alumno suyo, que no consiguió nada a pesar de sus ruegos. Hipatia resultó ser para sus enemigos, no una mujer científica sino una bruja peligrosa.
En el año 412 el obispo Cirilo de Alejandría fue nombrado (para sustituir a su tío Teófilo), patriarca, un título de dignidad eclesiástica que sólo se usaba en Alejandría, Constantinopla y Jerusalén, que equivalía casi al del papa de Roma. Cirilo (elevado siglos más tarde a los altares) era un católico que no consentía ninguna clase de paganismo ni de herejía y que luchó toda su vida defendiendo la ortodoxia de la Iglesia católica y combatiendo el nestorianismo. Los historiadores creen que Cirilo fue el principal responsable de la muerte de Hipatia, aunque no exista documentación directa que lo acredite.
Se dice que Cirilo era enemigo de esta mujer, a la que temía y admiraba a la vez. Pero siguiendo la tónica general de la época, no le era posible comprender ni tampoco consentir que una mujer se dedicase a la ciencia y menos aún a esa clase de ciencia que difícilmente podían comprender las personas que no eran eruditas en el tema. Por lo tanto creó un clima y un ambiente de odio y fanatismo hacia ella, tachándola de hechicera y bruja pagana. En el mes de marzo del año 415, Hipatia fue asesinada de la manera más cruel por un grupo de monjes de la iglesia de San Cirilo de Jerusalén (no hay que confundir a los dos Cirilos: el de Jerusalén había muerto en el año 387). Los hechos están recogidos por un obispo de Egipto del siglo VII llamado Juan de Nikio. En sus escritos justifica la masacre que se hizo en aquel año contra los judíos de Alejandría y también la muerte de Hipatia. Cuenta cómo un grupo de cristianos atolondrados, impetuosos y violentos, seguidores de un lector llamado Pedro fueron en su busca, la golpearon, la desnudaron y la arrastraron por toda la ciudad hasta llegar a un templo llamado Cesareo; allí continuaron con la tortura cortando su piel y su cuerpo con caracolas afiladas, hasta que murió; a continuación descuartizaron su cuerpo y lo llevaron a un lugar llamado Cinaron y allí finalmente lo quemaron. De esta manera creyeron dar muerte a lo que ellos llamaban idolatría y herejía.
Orestes, el prefecto romano amigo y alumno de Hipatia informó de los hechos y pidió a Roma una investigación. Pero por «falta de testigos», se fue retrasando, hasta que llegó un momento en que el propio Cirilo aseguró que Hipatia estaba viva y que habitaba en la ciudad de Atenas. Orestes tuvo que huir de Alejandría y abandonar su cargo. Con la muerte de Hipatia se terminó también la enseñanza del pensamiento de Platón no sólo en Alejandría sino en el resto del Imperio. El interés por las ciencias fue debilitándose y la Historia entró en el oscurantismo. Pudo sobrevivir en Bizancio y poco después empezó de nuevo a florecer en el mundo árabe musulmán.
20 julio 2006
Epístola a los buenos samaritanos (Divagación)
Queridos Pepetxu, Marta y Bucéfalo,
Muchísimas gracias por vuestras lecturas imparciales y los interesantes comentarios que habéis escrito.
Sabéis ya que soy un poco veleta. Me considero de izquierdas (aunque cada vez sé menos que significa esto para el resto de la ciudadanía) y no me pongo más etiquetas políticas quitando la de creer en la democracia y en la esencia republicana de la misma. Sin embargo, no me gusta el proselitismo (apostolado o como se quiera llamar) y cuando comento que me voy a abstener lo digo por compartir con vosotros mi sentimiento (estado anímico) actual. Luego, tal vez vaya a votar; de aquí a las elecciones puede "llover a cántaros" (que falta nos hace) y no me gusta lo que veo de trapicheo en mi municipio.
En las últimas elecciones no podía aguantar más las caritas sonrientes de Aznar-nieves y los siete peperos y fui a votar.
Creo que sirvió para muy poco pero ese "poco" marca una cierta diferencia con lo que había antes: algunas leyes me han gustado (la posibilidad del enlace civil de los homosexuales) y otras que se cocinan con la iglesia católica (como la de Educación) me han disgustado por no dejar claro de una “santa” vez que somos un país laico y que la religión es un tema personal que uno debe guardar para sí, sus amigos y su dios (si lo tiene).
No quiero dejaros un mal sabor de boca porque creo que lo más importante es conseguir un cambio profundo en la mentalidad y los valores de las personas, y fomentar una visión más solidaria y fraternal de la vida, con un respeto por la libertad en todos los sentidos de nuestros ciudadanos, intentar conseguir un desarrollo económico sostenible y pelear sin descanso contra el consumismo y el capitalismo salvajes.
Salud
Muchísimas gracias por vuestras lecturas imparciales y los interesantes comentarios que habéis escrito.
Sabéis ya que soy un poco veleta. Me considero de izquierdas (aunque cada vez sé menos que significa esto para el resto de la ciudadanía) y no me pongo más etiquetas políticas quitando la de creer en la democracia y en la esencia republicana de la misma. Sin embargo, no me gusta el proselitismo (apostolado o como se quiera llamar) y cuando comento que me voy a abstener lo digo por compartir con vosotros mi sentimiento (estado anímico) actual. Luego, tal vez vaya a votar; de aquí a las elecciones puede "llover a cántaros" (que falta nos hace) y no me gusta lo que veo de trapicheo en mi municipio.
En las últimas elecciones no podía aguantar más las caritas sonrientes de Aznar-nieves y los siete peperos y fui a votar.
Creo que sirvió para muy poco pero ese "poco" marca una cierta diferencia con lo que había antes: algunas leyes me han gustado (la posibilidad del enlace civil de los homosexuales) y otras que se cocinan con la iglesia católica (como la de Educación) me han disgustado por no dejar claro de una “santa” vez que somos un país laico y que la religión es un tema personal que uno debe guardar para sí, sus amigos y su dios (si lo tiene).
No quiero dejaros un mal sabor de boca porque creo que lo más importante es conseguir un cambio profundo en la mentalidad y los valores de las personas, y fomentar una visión más solidaria y fraternal de la vida, con un respeto por la libertad en todos los sentidos de nuestros ciudadanos, intentar conseguir un desarrollo económico sostenible y pelear sin descanso contra el consumismo y el capitalismo salvajes.
Salud
Laura Esquivel: "Íntimas suculencias" (Estarcido)
La verdadera poesía muchas veces se escribe en prosa.
Laura Esquivel en su libro "Íntimas suculencias" describe la situación difícil pero prometedora de la mujer en el mundo actual:
Laura Esquivel en su libro "Íntimas suculencias" describe la situación difícil pero prometedora de la mujer en el mundo actual:
Afortunadamente parece que las cosas están cambiando. La contracepción ha¿O no es poesía?
liberado a las mujeres del peligro del embarazo y ha desasociado la experiencia
sexual de la reproducción. Poco a poco han ido desapareciendo los preceptos
morales y religiosos que contaminaban las relaciones de pareja. La mujer empieza
a sentirse sujeto y no objeto. Todos estos cambios en la sociedad han traído
enormes beneficios a las mujeres; pero a la vez, nos han llenado de
contradicciones. Es cierto que ahora podemos estudiar y trabajar sin
restricciones y participamos activamente en la sociedad, pero esta participación
está determinada por nuestra estrecha relación con los hijos, la sexualidad, el
fuego, la alquimia, el hogar, la vida. Como que esto de lo masculino y lo
femenino, lo racional y lo pulsional no está claramente delimitado, como que
esta partida de cuerpo a la mitad no es tan palpable en la realidad y así nos
encontramos algunas mujeres que aunque utilicemos la inteligencia creadora al
escribir –clasificada dentro de lo masculino-, tenemos hijos, sentimos esa vida
dentro de nosotras mismas, gozamos placenteramente del sexo –bueno, desearía que
esto fuera el caso de la mayoría-, convivimos día a día con la vida y la muerte,
tenemos contacto directo con los elementos que conforman el mundo, con sus
leyes, sabemos transformar y purificar estos elementos a través del fuego –todo
está clasificado dentro de lo femenino.
Círculo veraniego infernal (Divagación)
En le norte hispano parece que se ha aposentado un círculo veraniego infernal.
Ayer tuvimos máximos históricos de calor, un calor verdaderamente sofocante (como las calderas de Pedro Botero -lo digo por si alguno habéis estado allí-), seguido de una especie de galerna y tormenta torrencial de película hollywoodiense.
Hoy, otro tanto de lo mismo.
Ahora, justo ahora, se me ha desorientado el ADSL por culpa de los relampaguillos.
Entre nosotros: ¿Nos dejaremos de quejar de algo que tenga que ver con la meteorología?
Ayer tuvimos máximos históricos de calor, un calor verdaderamente sofocante (como las calderas de Pedro Botero -lo digo por si alguno habéis estado allí-), seguido de una especie de galerna y tormenta torrencial de película hollywoodiense.
Hoy, otro tanto de lo mismo.
Ahora, justo ahora, se me ha desorientado el ADSL por culpa de los relampaguillos.
Entre nosotros: ¿Nos dejaremos de quejar de algo que tenga que ver con la meteorología?
Demagogia del ladrillo, hormigón de la democracia (Divagación + Guirigay)
Hoy he tenido la ocasión de presenciar un acto público de la llamada democracia pura.
Un alcalde, el de mi pueblo, de esa derecha conservadora que va de izquierdas y progresía, acompañado de un concejal de esa izquierda cada vez más unida alrededor de algunos sillones públicos, y de un arquitecto (supongo que el contratado por el municipio), estaban explicando a una audiencia mayoritariamente formada por personas de una edad media-alta y componente agrario (de esos agricultores residuales que quedan en algunos arrabales de ciudad) que un plan de reordenación urbana que se acababa de publicar en el boletín oficial de la provincia era sólo y exclusivamente una hipótesis de trabajo. Ojo a la palabra: hipótesis.
Imagínense el lugar escogido: un polideportivo de esos cutres, con amplios espacios hormigonados, con una preparación acústica parecida a la de un palacio de la ópera (inundado de grasa), y con un micrófono portátil que permitía que se enterasen los de la primera fila y poco más, de lo que decían nuestros próceres.
Todo esto amenizado con los finos pero machacones golpes de la pelota de cuero contra las paredes del frontón para que la música de fondo mantuviese el ritmo durmiente de las palabras encadenadas de los protagonistas oficiales.
Si añadimos que éstos procuraban hablar bajito y entre dientes, lo que propiciaba los gritos y abucheos, se reunían las mejores condiciones para que cualquier político ventajista saque la tajada apropiada: ha hablado con su pueblo, les ha explicado todo detalladamente sin importarle las críticas, les ha dedicado todo el tiempo requerido y no se ha comprometido con nada (con lo que no estuviera comprometido antes).
El plan seguirá adelante, la mayoría de los agricultores tendrán alguna expropiación terrenal (su reino no es de este mundo) y se construirán varios miles de nuevas viviendas. El concejal de izquierdas contento porque habrá viviendas de protección oficial (¡que los jóvenes de nuestro pueblo no se vean obligados a emigrar como los de otros!, gritaba nuestro amado ¿y demagogo? alcalde) y algún metrito cuadrado más de zonas verdes municipales (aunque incluyan las que ya son verdes actualmente que quedaran bastante mermadas, supongo). El alcalde contento porque habrá toreado una vez más con maestría y le recompensarán, su partido y los poderes fácticos del ladrillo, el hormigón y la teja, con grandes muestras de grato amor.
Reconozco que me he acercado a la reunión por casualidad. Había salido a pasear para refrescar un poco el cuerpo y la mente y me he encontrado con el debate público. Me recordaba otros tiempos de asambleas y las mismas tácticas políticas. Es fácil no decir nada para decir luego que lo has explicado todo.
Maquiavelo era mejor consejero de su príncipe en las artes de la política que los que ahora pululan por aquí y allá. Enseñaba como convencer y como actuar por delante y por detrás (también por en medio, que se puede si se quiere). Ahora no es necesario convencer con buenas o malas artes, sólo se necesita esquivar, esperar y hacer lo que tenías previsto escudándote en la letra ininteligible y en la palabra sorda que sumada a otras crea tal guirigay que no lo entiende quien te escucha que es lo importante.
Y a todo esto, me he quedado impresionado con la mirada bovina del concejal de izquierdas. Me recordaba al buey bien alimentado que no quiere mirarte de frente porque tiene algo en su conciencia que le está penando.
Aunque ¿alguien sabe si tienen conciencia los bueyes?
Me he dado media vuelta y he seguido paseando y pensando (a veces, raramente, lo hago). Pensando de nuevo e intentado convencerme de que debo participar más en la vida política local. Finalmente, he llegado a la conclusión de que mucho tiene que llover para que no vuelva a abstenerme de votar en las próximas elecciones municipales.
¿Se llenarán los pantanos?
Un alcalde, el de mi pueblo, de esa derecha conservadora que va de izquierdas y progresía, acompañado de un concejal de esa izquierda cada vez más unida alrededor de algunos sillones públicos, y de un arquitecto (supongo que el contratado por el municipio), estaban explicando a una audiencia mayoritariamente formada por personas de una edad media-alta y componente agrario (de esos agricultores residuales que quedan en algunos arrabales de ciudad) que un plan de reordenación urbana que se acababa de publicar en el boletín oficial de la provincia era sólo y exclusivamente una hipótesis de trabajo. Ojo a la palabra: hipótesis.
Imagínense el lugar escogido: un polideportivo de esos cutres, con amplios espacios hormigonados, con una preparación acústica parecida a la de un palacio de la ópera (inundado de grasa), y con un micrófono portátil que permitía que se enterasen los de la primera fila y poco más, de lo que decían nuestros próceres.
Todo esto amenizado con los finos pero machacones golpes de la pelota de cuero contra las paredes del frontón para que la música de fondo mantuviese el ritmo durmiente de las palabras encadenadas de los protagonistas oficiales.
Si añadimos que éstos procuraban hablar bajito y entre dientes, lo que propiciaba los gritos y abucheos, se reunían las mejores condiciones para que cualquier político ventajista saque la tajada apropiada: ha hablado con su pueblo, les ha explicado todo detalladamente sin importarle las críticas, les ha dedicado todo el tiempo requerido y no se ha comprometido con nada (con lo que no estuviera comprometido antes).
El plan seguirá adelante, la mayoría de los agricultores tendrán alguna expropiación terrenal (su reino no es de este mundo) y se construirán varios miles de nuevas viviendas. El concejal de izquierdas contento porque habrá viviendas de protección oficial (¡que los jóvenes de nuestro pueblo no se vean obligados a emigrar como los de otros!, gritaba nuestro amado ¿y demagogo? alcalde) y algún metrito cuadrado más de zonas verdes municipales (aunque incluyan las que ya son verdes actualmente que quedaran bastante mermadas, supongo). El alcalde contento porque habrá toreado una vez más con maestría y le recompensarán, su partido y los poderes fácticos del ladrillo, el hormigón y la teja, con grandes muestras de grato amor.
Reconozco que me he acercado a la reunión por casualidad. Había salido a pasear para refrescar un poco el cuerpo y la mente y me he encontrado con el debate público. Me recordaba otros tiempos de asambleas y las mismas tácticas políticas. Es fácil no decir nada para decir luego que lo has explicado todo.
Maquiavelo era mejor consejero de su príncipe en las artes de la política que los que ahora pululan por aquí y allá. Enseñaba como convencer y como actuar por delante y por detrás (también por en medio, que se puede si se quiere). Ahora no es necesario convencer con buenas o malas artes, sólo se necesita esquivar, esperar y hacer lo que tenías previsto escudándote en la letra ininteligible y en la palabra sorda que sumada a otras crea tal guirigay que no lo entiende quien te escucha que es lo importante.
Y a todo esto, me he quedado impresionado con la mirada bovina del concejal de izquierdas. Me recordaba al buey bien alimentado que no quiere mirarte de frente porque tiene algo en su conciencia que le está penando.
Aunque ¿alguien sabe si tienen conciencia los bueyes?
Me he dado media vuelta y he seguido paseando y pensando (a veces, raramente, lo hago). Pensando de nuevo e intentado convencerme de que debo participar más en la vida política local. Finalmente, he llegado a la conclusión de que mucho tiene que llover para que no vuelva a abstenerme de votar en las próximas elecciones municipales.
¿Se llenarán los pantanos?
18 julio 2006
Miguel Hernández, Antonio Machado y Rafael Alberti: voces del alma contra los traidores que trajeron la desgracia a España (Estarcido)
Aciaga fecha, aniversario de tristezas en la mirada de muchos recuerdos, de afligidos recuerdos de miríadas de miradas. Tres fragmentos de apesadumbradas y melancólicas poesías, tres sentimientos de poetas heridos por la afrenta de militarzuelos traidores, de cobardes asesinos.
Miguel Hernández (Vientos del Pueblo)
Miguel Hernández (Vientos del Pueblo)
España no es España, que es una inmensa fosa,
Que es un gran cementerio rojo y bombardeado:
Los bárbaros la quieren de este modo.
Será la tierra un denso corazón desolado,
Si vosotros, naciones, hombres, mundos,
Con mi pueblo encima del costado,
No quebráis los colmillos iracundos.
Antonio Machado (El crimen fue en Granada)
Se le vio, caminando entre fusiles,
Por una calle larga,
Salir al campo frío,
Aún con estrellas, de la madrugada,
Mataron a Federico
Cuando la luz asomaba.
Todos cerraron los ojos;
Rezaron ¡ni Dios te salva!
Rafael Alberti (Romance de la defensa de Madrid)
Madrid, corazón de España,
Late con pulsos de fiebre.
Si ayer la sangre le hervía,
Hoy con más calor le hierve.
Ya nunca podrá dormirse,
Porque si Madrid se duerme,
Querrá despertarse un día
Y el alba no vendrá a verle.
No olvides, Madrid, la guerra;
Jamás olvides que enfrente
Los ojos del enemigo
Te echan miradas de muerte.
Nómadas de asfalto urbano (catártico)
¡Qué lejos tenemos que ir para poder encontrarnos a nosotros mismos!
La búsqueda comienza para muchos al descender de la cuna y calzar por primera vez zapatos, más decorativos que útiles. Este buscar se encuentra con grandes dificultades porque todo (o casi) nos viene programado en este Occidente urbano y comienza la guardería, la escuela, el instituto, el trabajo o la universidad, los cursos de mantenimiento, la competición obsesiva por ganar un euro más al mes que tu vecino de mesa o de cadena. Porque aunque no trabajemos en una cadena de producción real, estamos metidos en la cadena, en la cadena de eslabones donde no llegamos a ser ni siquiera un tornillo o un remache.
La sociedad urbana es como una jaula para el ser nómada que habita en tantos de nuestros interiores. A muchos de nuestros genes les cazó a contrapie (a desmano, que más da) el Neolítico:
¡eran genes de felices cazadores vagabundos que vendieron su alma por un plato de lentejas!
La búsqueda comienza para muchos al descender de la cuna y calzar por primera vez zapatos, más decorativos que útiles. Este buscar se encuentra con grandes dificultades porque todo (o casi) nos viene programado en este Occidente urbano y comienza la guardería, la escuela, el instituto, el trabajo o la universidad, los cursos de mantenimiento, la competición obsesiva por ganar un euro más al mes que tu vecino de mesa o de cadena. Porque aunque no trabajemos en una cadena de producción real, estamos metidos en la cadena, en la cadena de eslabones donde no llegamos a ser ni siquiera un tornillo o un remache.
La sociedad urbana es como una jaula para el ser nómada que habita en tantos de nuestros interiores. A muchos de nuestros genes les cazó a contrapie (a desmano, que más da) el Neolítico:
¡eran genes de felices cazadores vagabundos que vendieron su alma por un plato de lentejas!
17 julio 2006
Sobre escribir, escribir bien o escribir mejor (Catártico)
¿A quién le importa? Como la canción de no sé quién (¿Alaska y Dinarama?).
Eso me pregunto yo ¿A quién le importa si escribimos bien o mal en estos maravillosamente intercomunicativos blogs?
¿Lo importante es el mensaje no el sobre en el que se envía?
Pues no creo.
Es importante el contenido pero hay que intentar que el continente también sea bello.
Por eso agradezco a los pocos lectores (más bien lectoras) que de vez en cuando me corrigen los errores ortográficos, los desbarres estilísticos y las confusiones con el significado de algunas palabras que utilizo o empleo equívocamente.
De verdad de la buena
¡Muchas gracias!
Eso me pregunto yo ¿A quién le importa si escribimos bien o mal en estos maravillosamente intercomunicativos blogs?
¿Lo importante es el mensaje no el sobre en el que se envía?
Pues no creo.
Es importante el contenido pero hay que intentar que el continente también sea bello.
Por eso agradezco a los pocos lectores (más bien lectoras) que de vez en cuando me corrigen los errores ortográficos, los desbarres estilísticos y las confusiones con el significado de algunas palabras que utilizo o empleo equívocamente.
De verdad de la buena
¡Muchas gracias!
Escuela de calor (Divagación)
¡Qué calor!El desierto progresa lento pero seguro y esta ola de calor es su avanzadilla. Te lo digo por si le estás pegando a la parrilla mientras tienes el ventilador o el aire acondicionado a todo trapo.
Reconozco no estar acostumbrado a tener la espalda bañada en sudor, la frente que parece una sartén, la testosterona en stand by y la cabeza asintiendo continuamente a todo con tal de que me dejen en paz (ocultando como puedo la mala leche) y poder volver a la oscura penumbra de una habitación con las persianas bajadas.
No creo que la oscuridad baje la temperatura, pero la subjetiva sensación de que hace medio grado menos que en un lugar más iluminado me parece, en estos momentos, la misma diferencia que hay entre estar en el lado oscuro de la Luna o en la Manga del Mar Menor. Y digo la Manga como podría decir Santurce (o Santurtzi) en plenas fiestas del Carmen.
¡Este calor es demasiado para el body!
La brisa marina llega que parece fuego, desde luego algo está cambiando en este comienzo de Milenio. Tanto juntarse los agoreros a soltar profecías sobre el fin del planeta y los capitalistas de nuevo cuño a los que les importa un carajo lo que va a quedar del ídem para las generaciones futuras que hemos conseguido amigos consumidores-consumistas un nuevo record de consumo eléctrico.
¡Démonos la enhorabuena a todos por lo que nos corresponde a cada uno!
14 julio 2006
Fe, esperanza y… deseo (Guirigay)
La pregunta sobre si tendremos o habrá otra oportunidad se la lleva planteando el ser humano desde que fue consciente de ser una especie única, distinta. Digo distinta sin pretender decir que somos superiores a otras especies. Los cómputos favorables dependen tanto de la prueba que empleemos para realizar la medición que nos podríamos llevar grandes sorpresas.
La respuesta a esta dolorosa pregunta es la propia esperanza.
La esperanza es una droga milagrosa, sirve tanto para curar el mal de las alturas como el mal de amores. Nos crea mundos de ilusiones que alimentan nuestro alma de una forma demasiado ficticia pero imposible de diferenciar de la realidad o las múltiples realidades que vivimos de forma paralela. Droga pero bendita droga al fin.
Sin embargo, el deseo es una espada de doble filo, uno de los cortes puede sanar, el otro puede provocar demasiado daño. El deseo distorsiona tanto las cosas que muchas veces uno no sabe si compensan los beneficios a las pérdidas. Algunas filosofías y religiones persiguen su abolición como fin supremo. No lo sé, tal vez tengan razón, o tal vez no. Me resulta difícil imaginar una vida sin deseo.
En ocasiones, los deseos pueden ser una especie de condena y los dioses nos pueden castigar cumpliéndolos, en una amarga forma de mostrarnos que lo que deseamos es tan endeble en su estructura como la materia que forma los sueños y las esperanzas.
La respuesta a esta dolorosa pregunta es la propia esperanza.
La esperanza es una droga milagrosa, sirve tanto para curar el mal de las alturas como el mal de amores. Nos crea mundos de ilusiones que alimentan nuestro alma de una forma demasiado ficticia pero imposible de diferenciar de la realidad o las múltiples realidades que vivimos de forma paralela. Droga pero bendita droga al fin.
Sin embargo, el deseo es una espada de doble filo, uno de los cortes puede sanar, el otro puede provocar demasiado daño. El deseo distorsiona tanto las cosas que muchas veces uno no sabe si compensan los beneficios a las pérdidas. Algunas filosofías y religiones persiguen su abolición como fin supremo. No lo sé, tal vez tengan razón, o tal vez no. Me resulta difícil imaginar una vida sin deseo.
En ocasiones, los deseos pueden ser una especie de condena y los dioses nos pueden castigar cumpliéndolos, en una amarga forma de mostrarnos que lo que deseamos es tan endeble en su estructura como la materia que forma los sueños y las esperanzas.
De miradas, monos y autobuses (Divagación)
¡Cuánto se puede vivir, sentir, reflexionar desde los últimos asientos de un autobús!
Es como una discreta forma de sentirse ajeno al mundo y a la vez tan inserto en él, como si fuéramos un observador crítico e imparcial.
Sin embargo, hay momentos en que uno reniega a ejercer ese difícil rol. En mi caso, lo resuelvo sentándome en una plaza lo más delantera posible, tapando mis ojos con unas gafas oscuras o con un gorro e inundando mis oídos de música de cualquier estilo: únicamente busco el ruido sanador que me aísle del mundanal sonido. Hay momentos en que soy absolutamente insociable, como les ocurre a muchos de nuestros hermanos simios cuando van entrando en años (que me perdonen los bonobos por no referirme a ellos concretamente).
La reflexión de María sobre las miradas es interesante y podría hacer un tratado sobre las distintas clases de miradas y las innumerables reacciones que provocan. En ocasiones la situación es violenta, en otras se abre una puerta a la ensoñación...
O tal vez el calor de estos días me esté licuando las pocas conexiones neuronales que me quedan..
Es como una discreta forma de sentirse ajeno al mundo y a la vez tan inserto en él, como si fuéramos un observador crítico e imparcial.
Sin embargo, hay momentos en que uno reniega a ejercer ese difícil rol. En mi caso, lo resuelvo sentándome en una plaza lo más delantera posible, tapando mis ojos con unas gafas oscuras o con un gorro e inundando mis oídos de música de cualquier estilo: únicamente busco el ruido sanador que me aísle del mundanal sonido. Hay momentos en que soy absolutamente insociable, como les ocurre a muchos de nuestros hermanos simios cuando van entrando en años (que me perdonen los bonobos por no referirme a ellos concretamente).
La reflexión de María sobre las miradas es interesante y podría hacer un tratado sobre las distintas clases de miradas y las innumerables reacciones que provocan. En ocasiones la situación es violenta, en otras se abre una puerta a la ensoñación...
O tal vez el calor de estos días me esté licuando las pocas conexiones neuronales que me quedan..
13 julio 2006
Crosby, Stills & Nash: Marrakesh Express (Estarcido)
Marrakesh Express
Whoopa, hey mesa, hooba huffa, hey meshy goosh goosh.
Looking at the world through the sunset in your eyes,
Traveling the train through clear Moroccan skies
Ducks, and pigs, and chickens call,
animal carpet wall to wall
American ladies five-foot tall in blue.
Sweeping cobwebs from the edges of my mind,
Had to get away to see what we could find.
Hope the days that lie ahead
bring us back to where they've led
listen not to what's been said to you.
Wouldn't you know we're riding on the Marrakesh Express.
Wouldn't you know we're riding on the Marrakesh Express,
they're taking me to Marrakesh.
All aboard the train.
All aboard the train.
I've been saving all my money just to take you there.
I smell the garden in your hair.
Take the train from Casablanca going south,
blowing smoke rings from the corners of my m m m m mouth.
Colored cottons hang in the air,
charming cobras in the square.
Striped djellebas we can wear at home.
Well, let me hear ya now.
Wouldn't you know we're riding on the Marrakesh Express.
Wouldn't you know we're riding on the Marrakesh Express,
they're taking me to Marrakesh.
Wouldn't you know we're riding on the Marrakesh Express.
Wouldn't you know we're riding on the Marrakesh Express,
they're taking me to Marrakesh.
All on board the train,
All on board the train,
All on board!
La hora del café y el animal político (Divagación)
Aprovecho un descansito cafeteril para escribir una simpleza que me acaba de venir a la cabeza.
Dicen que el hombre (debería poner el ser humano pero creo que es mejor que no para no meter en el mismo saco a la mujer) es un animal político.
Mejor sería borrar el adjetivo político y dejarlo sólo en animal (irracional completamente), y máxime si tenemos en cuenta todo lo que se va acumulando en su haber (negativo) en los años de su existencia sobre el planeta (no pretendo insinuar que hubo otra existencia antes, ¡por favor!).
Últimamente no me deja de sorprender el sadismo que impregna muchas de nuestras acciones que se hacen públicas.
Salud
Dicen que el hombre (debería poner el ser humano pero creo que es mejor que no para no meter en el mismo saco a la mujer) es un animal político.
Mejor sería borrar el adjetivo político y dejarlo sólo en animal (irracional completamente), y máxime si tenemos en cuenta todo lo que se va acumulando en su haber (negativo) en los años de su existencia sobre el planeta (no pretendo insinuar que hubo otra existencia antes, ¡por favor!).
Últimamente no me deja de sorprender el sadismo que impregna muchas de nuestras acciones que se hacen públicas.
Salud
12 julio 2006
Que la buena suerte te acompañe en la noche oscura (Divagación)
No termines el día con un mal pensamiento, con un triste recuerdo.
No merece la pena.
Cuando cierres los ojos antes de recibir la bendición del sueño, intenta rememorar un hecho feliz de tu vida, seguro que viviste alguno.
Te lo agradecerá la noche, te lo bendecirán los justos, los que confían en la bondad del ser humano.
Encontrarás que el despertar te estará abriendo una nueva puerta a la esperanza.
Te sentirás un poco más vivo.
No merece la pena.
Cuando cierres los ojos antes de recibir la bendición del sueño, intenta rememorar un hecho feliz de tu vida, seguro que viviste alguno.
Te lo agradecerá la noche, te lo bendecirán los justos, los que confían en la bondad del ser humano.
Encontrarás que el despertar te estará abriendo una nueva puerta a la esperanza.
Te sentirás un poco más vivo.
Sobres cargados de recuerdos y sueños (Divagación)
Querida Marta,
Contesto a tu pregunta diciéndote que me gustan los sobres de diferentes tonos de marrón o de gris para ese tipo de recuerdos más bien tristes, sombríos. Son recuerdos redundantes pero necesarios. No te creas que son poco abundantes, si los pongo todos juntos abundan los grises sobre todos los demás colores (¡y siguen aumentado en grosor!).
La tristeza es el alter ego de la alegría y no sabría apreciar los bonitos y dulces momentos alegres si no conociera de cerca la tristeza. Los últimos meses he aprendido a ver que un instante de felicidad es capaz de borrar de un plumazo dias enteros de negros nubarrones. Los cielos nublados son abundantes en este norte cálidamente gélido y me ha correspondido, sigue haciéndolo, una etapa sombría de mi vida. Por suerte, el horizonte parece que se ilumina con un nuevo amanecer de esperanza y la esperanza es capaz de mover montañas.
Aún así, desde el más claro de los grises hasta los sobres de colores más cercanos al negro, color que reservo para los recuerdos más sombríos, se van amontonando y desbordan la mesa donde los coloco en débiles columnas.
¿Por qué la mesa?
¡Me gusta ver como se forman esas columnas de papel que se van perdiendo en el cielo infinito!
Contesto a tu pregunta diciéndote que me gustan los sobres de diferentes tonos de marrón o de gris para ese tipo de recuerdos más bien tristes, sombríos. Son recuerdos redundantes pero necesarios. No te creas que son poco abundantes, si los pongo todos juntos abundan los grises sobre todos los demás colores (¡y siguen aumentado en grosor!).
La tristeza es el alter ego de la alegría y no sabría apreciar los bonitos y dulces momentos alegres si no conociera de cerca la tristeza. Los últimos meses he aprendido a ver que un instante de felicidad es capaz de borrar de un plumazo dias enteros de negros nubarrones. Los cielos nublados son abundantes en este norte cálidamente gélido y me ha correspondido, sigue haciéndolo, una etapa sombría de mi vida. Por suerte, el horizonte parece que se ilumina con un nuevo amanecer de esperanza y la esperanza es capaz de mover montañas.
Aún así, desde el más claro de los grises hasta los sobres de colores más cercanos al negro, color que reservo para los recuerdos más sombríos, se van amontonando y desbordan la mesa donde los coloco en débiles columnas.
¿Por qué la mesa?
¡Me gusta ver como se forman esas columnas de papel que se van perdiendo en el cielo infinito!
11 julio 2006
Vi tu amado rostro bañado por las lágrimas (Guirigay)
Vi tu amado rostro bañado por las lágrimas y no comprendí nada, absolutamente nada.
He recordado aquella imagen, aquella serie de fotogramas y pensado tantas veces en qué significaba sin saberlo.
Ahora tan solo me queda la amargura eterna de esos momentos infinitos que no pueden repetirse pero lo hacen, continuamente.
Me acompaña desde entonces la salobre sensación de que siempre quedan palabras por decir o gestos por realizar en ese maldito morral que se cuelga el alma lleno de sombra.
He recordado aquella imagen, aquella serie de fotogramas y pensado tantas veces en qué significaba sin saberlo.
Ahora tan solo me queda la amargura eterna de esos momentos infinitos que no pueden repetirse pero lo hacen, continuamente.
Me acompaña desde entonces la salobre sensación de que siempre quedan palabras por decir o gestos por realizar en ese maldito morral que se cuelga el alma lleno de sombra.
Los dioses son crueles y nos crean espejismos (Divagación)
Los dioses son crueles y nos crean espejismos. El paraíso para los turistas, el infierno para los indígenas. Cuando se cansan de jugar con nosotros provocan desastres, los turistas escapan a contar sus intrépidas experiencias a sus amigos, no entienden ni la palabra ni el gesto solidario. Después o a la vez, nunca se sabe, llegan las cámaras, se encienden los focos, extienden la pasarela y la alfombra roja y los que son lo que son por la gracia de dios (o de los dioses) y las estrellas terrenales con sus brillos disonantes aparecen para no quedarse fuera de la foto de la historia.
¿Qué piensa el indígena?
¡Están locos estos romanos!
(Sobre Panajachel de Saudade)
¿Qué piensa el indígena?
¡Están locos estos romanos!
(Sobre Panajachel de Saudade)
Tomo con delicadeza los recuerdos (Guirigay)
Tomo con delicadeza los recuerdos, todos y cada uno de ellos, y los ordeno en sobres de colores.
Sobres rojos para la pasión de nuestros encuentros, verdes para la esperanza reflejada en los ojos de los que miran el futuro con la frente resuelta, azules para los caminos que llegaron al crucero y se perdieron en las infinitas vueltas de la búsqueda, naranjas para las playas de amarillas o negras arenas por las olas acariciadas…
¿En cada sobre meto un recuerdo o un sueño?
Nunca supe ver la diferencia.
Sobres rojos para la pasión de nuestros encuentros, verdes para la esperanza reflejada en los ojos de los que miran el futuro con la frente resuelta, azules para los caminos que llegaron al crucero y se perdieron en las infinitas vueltas de la búsqueda, naranjas para las playas de amarillas o negras arenas por las olas acariciadas…
¿En cada sobre meto un recuerdo o un sueño?
Nunca supe ver la diferencia.
10 julio 2006
Conocer África es uno de mis caprichos (Divagación)
Soy caprichoso, lo admito.
Últimamente he estado soñando con África, con ese África de las aventuras de mi infancia.
Aquellos tiempos que nos los inculcaron como heroicos y después hemos comprendido que fueron realmente crueles, devastadores, de una despiadada ansia y codicia por enriquecernos a costa de la felicidad y las vidas de tantas personas.
África devastada por el sida, el paludismo, el hambre, pero los africanos siempre esperanzados con el nuevo Edén que supone el llamado Primer mundo.
Sin embargo, intentamos que el Edén sea como un club nocturno para señoritos (de cortijo moderno, de buena familia).
¡Cómo vamos a dejar que entren los desclasados, los parias!
¡Por favor!, hace falta tener un savoir faire , un spleen , especiales que no los pueden tener esos renegados de la naturaleza, esos pobres diablos que no hablan en cristiano.
Por desgracia conozco muy poco de África. Conozco muy poco y casi podría decir que lo que conzco está tan asimilado que poco puede considerarse diferente.
He estado en las islas de las Hesperias, Afortunadas islas (en Nivaria, concretamente) donde nada o poco queda que no haya sido arrasado por la colonización goda.
He visitado fugazmente el malhadado Magreb, sus ciudades recogidas, escondiendo impredecibles tesoros.
Aunque cautivado con estas bellezas norteafricanas siempre me ha quedado el sentimiento de que no he respirado ni un pequeño hálito del aroma de la verdadera África y me duele, me duele cuando me respira el alma.
Últimamente he estado soñando con África, con ese África de las aventuras de mi infancia.
Aquellos tiempos que nos los inculcaron como heroicos y después hemos comprendido que fueron realmente crueles, devastadores, de una despiadada ansia y codicia por enriquecernos a costa de la felicidad y las vidas de tantas personas.
África devastada por el sida, el paludismo, el hambre, pero los africanos siempre esperanzados con el nuevo Edén que supone el llamado Primer mundo.
Sin embargo, intentamos que el Edén sea como un club nocturno para señoritos (de cortijo moderno, de buena familia).
¡Cómo vamos a dejar que entren los desclasados, los parias!
¡Por favor!, hace falta tener un savoir faire , un spleen , especiales que no los pueden tener esos renegados de la naturaleza, esos pobres diablos que no hablan en cristiano.
Por desgracia conozco muy poco de África. Conozco muy poco y casi podría decir que lo que conzco está tan asimilado que poco puede considerarse diferente.
He estado en las islas de las Hesperias, Afortunadas islas (en Nivaria, concretamente) donde nada o poco queda que no haya sido arrasado por la colonización goda.
He visitado fugazmente el malhadado Magreb, sus ciudades recogidas, escondiendo impredecibles tesoros.
Aunque cautivado con estas bellezas norteafricanas siempre me ha quedado el sentimiento de que no he respirado ni un pequeño hálito del aroma de la verdadera África y me duele, me duele cuando me respira el alma.
06 julio 2006
Uno de esos minibaches (Divagación)
Llevo un par de días con uno de esos minibaches del ánimo que de vez en cuando se aproximan para fastidiar un poco.
El cansancio existencial se me ha subido a la parra y me está jugando una mala pasada.
La verdad es que no es nada en concreto o más bien son demasiadas cosas juntas: por enésima vez me doy cuanta de que cuando termino una tarea, aparecen dos o tres más.
¿Cómo se reproducen las labores, las tareas?
¿Por generación espontánea?
Y yo que creía que Pasteur había dejado claro que la vida se genera a partir de vida.
Claro que ahí está mi error, considerar seres vivos a las tareas, a los trabajos. El concepto errado (como la palabra de Roberto Carlos, en su canción de amor) hace que dotemos a las cosas, a las situaciones de un pensamiento que no tienen. Las damos personalidad cuando son simplemente rémoras, losas, molestias.
Deberíamos darles un tratamiento de usted y no dejar que se metan en nuestras vidas más allá de las horas de labor. Cortar con ellas al salir del trabajo y no llevarlas con nosotros de paseo, a casa, con los amigos o la familia.
Por eso cuando andaba más quejumbroso, me fijé que más motivos tiene mi querida hija para estar cansada. Con sus veinte años al hombro se enfrenta a situaciones nuevas.
Les acostumbramos a que la vida es puro estudio y creemos que lo que viven fuera de las aulas no les aporta nada. Visión errónea de padres. La vida es la verdadera escuela y hay que estar dispuesto a aprender, con los ojos abiertos, las orejas limpias y el oído presto, la mente clara y la bondad a raudales para ver en colores lo que muchos pretenden pintarnos en gama de grises.
Y en estas que escribo un post sobre el cansancio y otro sobre una canción que me encontré en ese bonito blog de Antonio Ibarra dedicado a Silvio Rodríguez. Y la nostalgia se apodera del alma y acaba de hacer un poquito más profundo el bache.
Pero ¿Qué me encuentro? Sencillamente una bonita solidaridad de viejos amigos (léase Pepetxu y Marta) y de otros nuevos (Bucéfalo, que nos regala con otra canción, y el sin nombre, Izengabea) que poco a poco se van convirtiendo en familiares. Me doy una vuelta por sus blogs y por otros que vienen con nueva brisa marina (Saudade de María) y por lo menos, temporalmente, se va rellenando el hueco de simpatías, de nuevas emociones que me hacen replantearme una vez más si tengo motivos para el hastío.
No concluyo nada, como casi siempre, pero ahí sigue esa desagradable sensación.
¡Vete a saber, igual es que acabo de regresar y la inquietud me hace pensar en una nueva travesía!
De todas formas:
¡Muchas gracias a todos por vuestra presencia y vuestras palabras!
Para acabar este post que veo que se alarga más allá de lo recomendable para los lectores del siglo XXI, os diré que me sorprendió que Pepetxu me incluyera en el “club de los puretas”. No sé si lo merezco, tal vez sea sólo que tengo demasiadas reminiscencias de un tiempo que fue peor para todos, en general (y por culpa de un generalillo) pero que a unos cuantos de los que lo vivimos nos dio una serie de valores que tal vez, digo tal vez, hoy se consideran trasnochados, desfasados, poco acordes con estos tiempos donde el valor de las personas se mide por los dígitos (en euros o dólares) que figuran en sus cuentas corrientes.
Me resulta romántico el término “pureta”, más que nada porque me recuerda a los albigenses o cátaros, también conocidos como “los puros” pero puedo aseguraros que si la pureza se mide en función de la ausencia de pecado, vicios u otras palabras tan bonitas del vocabulario católico, no sé muy bien si el valor de mi pureza no llevaría un signo menos por delante. De todas formas gracias Pepetxu por tan inmerecido honor y acepto, aunque sea sin voz ni voto, pertenecer a un club al que tú mismo perteneces.
El cansancio existencial se me ha subido a la parra y me está jugando una mala pasada.
La verdad es que no es nada en concreto o más bien son demasiadas cosas juntas: por enésima vez me doy cuanta de que cuando termino una tarea, aparecen dos o tres más.
¿Cómo se reproducen las labores, las tareas?
¿Por generación espontánea?
Y yo que creía que Pasteur había dejado claro que la vida se genera a partir de vida.
Claro que ahí está mi error, considerar seres vivos a las tareas, a los trabajos. El concepto errado (como la palabra de Roberto Carlos, en su canción de amor) hace que dotemos a las cosas, a las situaciones de un pensamiento que no tienen. Las damos personalidad cuando son simplemente rémoras, losas, molestias.
Deberíamos darles un tratamiento de usted y no dejar que se metan en nuestras vidas más allá de las horas de labor. Cortar con ellas al salir del trabajo y no llevarlas con nosotros de paseo, a casa, con los amigos o la familia.
Por eso cuando andaba más quejumbroso, me fijé que más motivos tiene mi querida hija para estar cansada. Con sus veinte años al hombro se enfrenta a situaciones nuevas.
Les acostumbramos a que la vida es puro estudio y creemos que lo que viven fuera de las aulas no les aporta nada. Visión errónea de padres. La vida es la verdadera escuela y hay que estar dispuesto a aprender, con los ojos abiertos, las orejas limpias y el oído presto, la mente clara y la bondad a raudales para ver en colores lo que muchos pretenden pintarnos en gama de grises.
Y en estas que escribo un post sobre el cansancio y otro sobre una canción que me encontré en ese bonito blog de Antonio Ibarra dedicado a Silvio Rodríguez. Y la nostalgia se apodera del alma y acaba de hacer un poquito más profundo el bache.
Pero ¿Qué me encuentro? Sencillamente una bonita solidaridad de viejos amigos (léase Pepetxu y Marta) y de otros nuevos (Bucéfalo, que nos regala con otra canción, y el sin nombre, Izengabea) que poco a poco se van convirtiendo en familiares. Me doy una vuelta por sus blogs y por otros que vienen con nueva brisa marina (Saudade de María) y por lo menos, temporalmente, se va rellenando el hueco de simpatías, de nuevas emociones que me hacen replantearme una vez más si tengo motivos para el hastío.
No concluyo nada, como casi siempre, pero ahí sigue esa desagradable sensación.
¡Vete a saber, igual es que acabo de regresar y la inquietud me hace pensar en una nueva travesía!
De todas formas:
¡Muchas gracias a todos por vuestra presencia y vuestras palabras!
Para acabar este post que veo que se alarga más allá de lo recomendable para los lectores del siglo XXI, os diré que me sorprendió que Pepetxu me incluyera en el “club de los puretas”. No sé si lo merezco, tal vez sea sólo que tengo demasiadas reminiscencias de un tiempo que fue peor para todos, en general (y por culpa de un generalillo) pero que a unos cuantos de los que lo vivimos nos dio una serie de valores que tal vez, digo tal vez, hoy se consideran trasnochados, desfasados, poco acordes con estos tiempos donde el valor de las personas se mide por los dígitos (en euros o dólares) que figuran en sus cuentas corrientes.
Me resulta romántico el término “pureta”, más que nada porque me recuerda a los albigenses o cátaros, también conocidos como “los puros” pero puedo aseguraros que si la pureza se mide en función de la ausencia de pecado, vicios u otras palabras tan bonitas del vocabulario católico, no sé muy bien si el valor de mi pureza no llevaría un signo menos por delante. De todas formas gracias Pepetxu por tan inmerecido honor y acepto, aunque sea sin voz ni voto, pertenecer a un club al que tú mismo perteneces.
05 julio 2006
El cansancio también alcanza a los intrépidos (Divagación)
El cansancio también alcanza a los intrépidos. No perdona, asalta a los caminantes desprevenidos y se mete tan adentro, tan interior que cuesta desalojarlo.
Contemplo a mi hija tumbada cuan larga es en el sofá. Ha llegado agotada. Finalizado el curso, se ha embarcado en unas prácticas en una empresa. Realiza trabajos distintos, unos agradablemente atractivos, otros rutinarios.
Cuando finaliza las cuatro horas de su jornada, regresa con ese cansancio y esa ansiedad típica de cuando se comienza en un sitio nuevo, distinto.
Quiere contárnoslo todo, con pelos y señales, transmitirnos sus nuevas experiencias, sensaciones. Necesita disminuir la ansiedad, relajarse, recibir las señales de aprobación o reprobación, de alegría, tristeza o indiferencia que emitimos su familia. Y seguir su camino, el camino que nunca acaba uno de andar o desandar.
Me recuerda mis comienzos, aunque los vea tan en la distancia que siento como que fueron otras vidas, lejanas, poco familiares, extrañas que se han quedado en las cunetas de la polvorienta carretera.
En fin, también el cansancio se ha apoderado de mí esta tarde.
Contemplo a mi hija tumbada cuan larga es en el sofá. Ha llegado agotada. Finalizado el curso, se ha embarcado en unas prácticas en una empresa. Realiza trabajos distintos, unos agradablemente atractivos, otros rutinarios.
Cuando finaliza las cuatro horas de su jornada, regresa con ese cansancio y esa ansiedad típica de cuando se comienza en un sitio nuevo, distinto.
Quiere contárnoslo todo, con pelos y señales, transmitirnos sus nuevas experiencias, sensaciones. Necesita disminuir la ansiedad, relajarse, recibir las señales de aprobación o reprobación, de alegría, tristeza o indiferencia que emitimos su familia. Y seguir su camino, el camino que nunca acaba uno de andar o desandar.
Me recuerda mis comienzos, aunque los vea tan en la distancia que siento como que fueron otras vidas, lejanas, poco familiares, extrañas que se han quedado en las cunetas de la polvorienta carretera.
En fin, también el cansancio se ha apoderado de mí esta tarde.
04 julio 2006
Ese Sur que alguien dijo que también existe (Guirigay)
Me costaba respirar, la sensación de opresión en las sienes era intensa. Tal vez el humo, el alcohol, la charla inconsistente a trazos, incongruente y enervada en otros momentos concretos, había afectado una vez más mi percepción de las cosas.
La cruda realidad era que las calles y callejuelas me parecían todas idénticas mientras caminaba hacia mi residencia transitoria.
El viento bajaba frío de la Cordillera.
Los cerros transmitían una doble sombra en la ya sombría noche.
Una vez más me aseguré y prometí no volver a beber con tanta intensidad en tabernas desoladas por hacinados desconocidos del ocaso. Sin embrago, como un naufrago de desiertos, como un beduino de los mares del Sur reconozco que me miento una vez más. Sé que las promesas se vuelven vanas y las ilusiones describen un círculo imperceptible hacia la nada cuando la soledad mide sus pasos paralelos a los tuyos.
Siempre la misma letanía rondando mi cabeza pero es que el duro invierno austral tiñe mis antiguos meses de verano boreal con la niebla, el viento y el frío.
Me pregunto qué me hace cambiar tu cálido lecho por estos gélidos suelos empedrados.
Difícil es la respuesta cuando el alma se llena de estepas y jaurías hambrientas de un destino incierto.
La cruda realidad era que las calles y callejuelas me parecían todas idénticas mientras caminaba hacia mi residencia transitoria.
El viento bajaba frío de la Cordillera.
Los cerros transmitían una doble sombra en la ya sombría noche.
Una vez más me aseguré y prometí no volver a beber con tanta intensidad en tabernas desoladas por hacinados desconocidos del ocaso. Sin embrago, como un naufrago de desiertos, como un beduino de los mares del Sur reconozco que me miento una vez más. Sé que las promesas se vuelven vanas y las ilusiones describen un círculo imperceptible hacia la nada cuando la soledad mide sus pasos paralelos a los tuyos.
Siempre la misma letanía rondando mi cabeza pero es que el duro invierno austral tiñe mis antiguos meses de verano boreal con la niebla, el viento y el frío.
Me pregunto qué me hace cambiar tu cálido lecho por estos gélidos suelos empedrados.
Difícil es la respuesta cuando el alma se llena de estepas y jaurías hambrientas de un destino incierto.
Contemplo la caoba de tus ojos, de tu pelo enhebrado de plata (Guirigay)
Contemplo la caoba de tus ojos, de tu pelo enhebrado de plata.
Me preguntaba muchas veces qué era amor y amor es tu mirada, tus silencios. La ternura de tus caricias, el fruncir de tus labios, la palabra alada que alcanza las nubes.
Han pasado los años,
¿Quién lo iba a decir?
Seguimos cerca, juntos, amándonos muchas veces en silencio.
Y lo que podría separarnos nos sigue uniendo.
¡Qué diferentes somos y cuánto nos parecemos!
Tu tranquilidad, mi inquietud. Tu calma, mi tempestad. Tu saber mirar dentro de las cosas, mi impaciencia que me conduce a tanta superficialidad.
Poco a poco aprendo, saboreo la riqueza, la dulzura de los momentos, de las pequeñas cosas.
Voy aprendiendo que amor se escribe con miles de palabras y cientos de silencios.
Me preguntaba muchas veces qué era amor y amor es tu mirada, tus silencios. La ternura de tus caricias, el fruncir de tus labios, la palabra alada que alcanza las nubes.
Han pasado los años,
¿Quién lo iba a decir?
Seguimos cerca, juntos, amándonos muchas veces en silencio.
Y lo que podría separarnos nos sigue uniendo.
¡Qué diferentes somos y cuánto nos parecemos!
Tu tranquilidad, mi inquietud. Tu calma, mi tempestad. Tu saber mirar dentro de las cosas, mi impaciencia que me conduce a tanta superficialidad.
Poco a poco aprendo, saboreo la riqueza, la dulzura de los momentos, de las pequeñas cosas.
Voy aprendiendo que amor se escribe con miles de palabras y cientos de silencios.
Entre ninfas y duendes está la tarde arrebolada (Nanocuento)
La tarde se arremolina para despedirse con un poco de suavidad.
Comenzó vigorosa con aspavientos acompañados de granizo y aguacero, cortejada por ruidosos, alborotadores duendes.
La tarde estaba malhumorada, necesitaba descargar su rabia caprichosa.
La siesta le depara sueños mágicos, se siente transportada a un rincón lejano de su intramundo donde la alegría y la pasión se mezclan sin límites.
El despertar le desazona, amarga la felicidad acumulada en cada abrazo de Morfeo, y la barahúnda de miles de duendecillos saltando entre sus sedosos cabellos es como un terremoto en sus sienes.
De ahí su enfado, de allí sus arrebatos y desenfrenos convertidos en meteorológicos cambios.
Pero ya se calma, se calma y tranquiliza su mirada, reposada en el baile de las ninfas que la conducen a los brazos de la noche, tranquila noche de grillos y verano.
Comenzó vigorosa con aspavientos acompañados de granizo y aguacero, cortejada por ruidosos, alborotadores duendes.
La tarde estaba malhumorada, necesitaba descargar su rabia caprichosa.
La siesta le depara sueños mágicos, se siente transportada a un rincón lejano de su intramundo donde la alegría y la pasión se mezclan sin límites.
El despertar le desazona, amarga la felicidad acumulada en cada abrazo de Morfeo, y la barahúnda de miles de duendecillos saltando entre sus sedosos cabellos es como un terremoto en sus sienes.
De ahí su enfado, de allí sus arrebatos y desenfrenos convertidos en meteorológicos cambios.
Pero ya se calma, se calma y tranquiliza su mirada, reposada en el baile de las ninfas que la conducen a los brazos de la noche, tranquila noche de grillos y verano.
03 julio 2006
Pulgas malas, malas pulgas (marchando una de jefes) (Guirigay)
Seguro que no fue Aristóteles en sus estudios de biología y clasificación de los seres vivos el primero que estudió las pulgas y su origen. Además, no le preocuparon tanto las malas pulgas como las pulgas en general, por eso sobre lo que quiero hablar no dejó (en mi escaso conocimiento), nada escrito.
Y es que las malas pulgas abundan mucho más que el resto de las especies de pulgas que existen. En cierta ocasión, alguien (ya no recuerdo quién, por desgracia), me dijo una vez conoció a un jefe bueno. No sé exactamente que quiso decir por conocer. Si se refirió a que fue su jefe o a que simplemente tuvo conocimiento de que una persona que era jefe (o tal vez jefa), se apartaba de la norma.
No me pregunten cual es la norma, podría exagerar y desviarme de la realidad. Uno se hace a un camino y no sabe bien si los demás caminos que se cruzan o van paralelos, tienen las mismas asperezas, parecidas curvas o similares cuestas. Hay algunos detalles que parecen adaptarse como una segunda piel a muchos de los jefecillos de la estirpe hispana. Detalles asimilados rápidamente por muchas jefas que en lugar de abrir una brecha diferente en el muro machista, se han adaptado y metamorfoseado en verdaderos machitos.
Entre estos detalles pueden destacar el de rodearse de gente gris que conciba la jerarquía como algo pseudodivino. Gente gris que nunca cuestionan la capacidad (o incapacidad del jefecito de turno), actúan como auténticos pelotas (o lameculos) mientras que enseñan los dientes de sabueso a todos aquellos que osan acercarse o poner en ligero peligro a su líder. Hacen cierto el dicho de “lamen la suela de su amo y muerden la mano de quien les es ajeno”. Saben que es la única forma que tienen de medrar, nunca hicieron otros méritos ni mostraron interés alguno en desarrollarlos. Al estar rodeados de estos gnomitos zalameros, aquellos jefes sin capacidad de liderazgo, sin más meritos que haber subido en la escalera por las ayudas y los padrinazgos, se creen héroes homéricos, Heracles capaces de desarrollar cualquiera de los trabajos asignados por los dioses.
Pero la vida de estos jefecitos (su prototipo es un personajillo con un bigotito casposo que gobernó creyéndose virrey del emperador del mundo), no es un camino de rosas. Hay gente que brilla con luz propia y les provoca momentos de ceguera. Les corroe la envidia ante cualquiera que piense o actúe con criterios propios. Les invade la ira, cabecean como bueyes contra cualquier muro y braman para aterrorizar a sus correveidiles y a sus estómagos agradecidos. Y es así, y no del barro como creía Aristóteles, como nacen, crecen y se multiplican las malas pulgas. Pulgas malas, malas pulgas que salen del interior de las huecas cabezas de muchas personas que lideran hacia la idiocia tantas y tantas empresas (públicas y privadas) a lo largo del lato mundo.
Y es que las malas pulgas abundan mucho más que el resto de las especies de pulgas que existen. En cierta ocasión, alguien (ya no recuerdo quién, por desgracia), me dijo una vez conoció a un jefe bueno. No sé exactamente que quiso decir por conocer. Si se refirió a que fue su jefe o a que simplemente tuvo conocimiento de que una persona que era jefe (o tal vez jefa), se apartaba de la norma.
No me pregunten cual es la norma, podría exagerar y desviarme de la realidad. Uno se hace a un camino y no sabe bien si los demás caminos que se cruzan o van paralelos, tienen las mismas asperezas, parecidas curvas o similares cuestas. Hay algunos detalles que parecen adaptarse como una segunda piel a muchos de los jefecillos de la estirpe hispana. Detalles asimilados rápidamente por muchas jefas que en lugar de abrir una brecha diferente en el muro machista, se han adaptado y metamorfoseado en verdaderos machitos.
Entre estos detalles pueden destacar el de rodearse de gente gris que conciba la jerarquía como algo pseudodivino. Gente gris que nunca cuestionan la capacidad (o incapacidad del jefecito de turno), actúan como auténticos pelotas (o lameculos) mientras que enseñan los dientes de sabueso a todos aquellos que osan acercarse o poner en ligero peligro a su líder. Hacen cierto el dicho de “lamen la suela de su amo y muerden la mano de quien les es ajeno”. Saben que es la única forma que tienen de medrar, nunca hicieron otros méritos ni mostraron interés alguno en desarrollarlos. Al estar rodeados de estos gnomitos zalameros, aquellos jefes sin capacidad de liderazgo, sin más meritos que haber subido en la escalera por las ayudas y los padrinazgos, se creen héroes homéricos, Heracles capaces de desarrollar cualquiera de los trabajos asignados por los dioses.
Pero la vida de estos jefecitos (su prototipo es un personajillo con un bigotito casposo que gobernó creyéndose virrey del emperador del mundo), no es un camino de rosas. Hay gente que brilla con luz propia y les provoca momentos de ceguera. Les corroe la envidia ante cualquiera que piense o actúe con criterios propios. Les invade la ira, cabecean como bueyes contra cualquier muro y braman para aterrorizar a sus correveidiles y a sus estómagos agradecidos. Y es así, y no del barro como creía Aristóteles, como nacen, crecen y se multiplican las malas pulgas. Pulgas malas, malas pulgas que salen del interior de las huecas cabezas de muchas personas que lideran hacia la idiocia tantas y tantas empresas (públicas y privadas) a lo largo del lato mundo.
La Siesta, Nueva Zelanda y Australia (vamos, las Antípodas) (Microcuento)
Pocas cosas hay tan placenteras como la siesta.
No me refiero exactamente a la siesta de camisón, gorro y orinal (¡que no está nada mal!). Más bien quiero hablar un poco de esa otra, sí esa más cortita que se caracteriza por un grupito de cabezadas y un cierto estar y no estar en el cotarro que nos rodea.
Debo reconocer que últimamente (los últimos 120 o 130 años, más o menos), soy capaz de dormirme de pie en cualquier esquina y, no digamos nada, cuando estoy sentado o tumbado en algún mullido butacón o sofá: ¡puedo batir records!
Hoy he querido evitar el sopor que me embarga después una comida tardía (por motivos de trabajo eran casi las cuatro cuando he terminado de comer) y me he puesto a pensar en Australia y los koalas, en Nueva Zelanda y los kivis.
No me refiero exactamente a la siesta de camisón, gorro y orinal (¡que no está nada mal!). Más bien quiero hablar un poco de esa otra, sí esa más cortita que se caracteriza por un grupito de cabezadas y un cierto estar y no estar en el cotarro que nos rodea.
Debo reconocer que últimamente (los últimos 120 o 130 años, más o menos), soy capaz de dormirme de pie en cualquier esquina y, no digamos nada, cuando estoy sentado o tumbado en algún mullido butacón o sofá: ¡puedo batir records!
Hoy he querido evitar el sopor que me embarga después una comida tardía (por motivos de trabajo eran casi las cuatro cuando he terminado de comer) y me he puesto a pensar en Australia y los koalas, en Nueva Zelanda y los kivis.
Poco llevaba en estos pensamientos faunístico-geográficos cuando he empezado a ver correr ovejas. Primero una, luego otra, ya iban tres cuando ha llegado la cuarta y, sucesivamente, se han ido juntando más y más, hasta que se ha formado un precioso rebaño de blanco algodón.
He caído (profundamente dormido) en la cuenta de que estos dos países son ricos en ganadería ovina.
Lo que son las siestas, ¡cualquiera se libra de ellas!
¡Qué jodida es la vida! (Divagación)
Es jodida la vida.
La vida es jodida.
Cuando todo parece ir con el viento en la popa...
Cuando la sonrisa parece aflorar en todos los labios...
Cuando la esperanza parece teñir cada una de las palabras...
Aparece, sucede, ocurre algo que enturbia las miradas, entristece la existencia...
Tal vez lo dijo Abderraman III, tal vez no, pero la felicidad le acompañó doce días en su vida y ni siquiera fueron seguidos.
Abderraman III
"En el transcurso de su califato, Abd ar-Rahman III no sólo convirtió Córdoba en el centro neurálgico de un nuevo imperio musulmán en Occidente, sino que hizo de ella la principal ciudad de Europa, rivalizando a lo largo de más de un siglo (929-1031) con Bagdad, la capital del califato abasí, en poder, prestigio, esplendor y cultura.
Fue un gran impulsor de la cultura y durante su mandato Córdoba conoció su período de mayor esplendor. El califa omeya embelleció Córdoba, empedró e iluminó las calles, dotó la ciudad de numerosos baños públicos y de cerca de setenta bibliotecas para disfrute de sus más de 350.000 habitantes, fundó una universidad, una escuela de medicina y otra de traductores del griego y del hebreo al árabe, hizo erigir un nuevo alminar en la Gran Mezquita y, en las afueras de la urbe, en las faldas de Sierra Morena, ordenó construir la extraordinaria ciudad palatina de Madinat al-Zahra, de la que hizo su residencia hasta su muerte."
La vida es jodida.
Cuando todo parece ir con el viento en la popa...
Cuando la sonrisa parece aflorar en todos los labios...
Cuando la esperanza parece teñir cada una de las palabras...
Aparece, sucede, ocurre algo que enturbia las miradas, entristece la existencia...
Tal vez lo dijo Abderraman III, tal vez no, pero la felicidad le acompañó doce días en su vida y ni siquiera fueron seguidos.
Abderraman III
"En el transcurso de su califato, Abd ar-Rahman III no sólo convirtió Córdoba en el centro neurálgico de un nuevo imperio musulmán en Occidente, sino que hizo de ella la principal ciudad de Europa, rivalizando a lo largo de más de un siglo (929-1031) con Bagdad, la capital del califato abasí, en poder, prestigio, esplendor y cultura.
Fue un gran impulsor de la cultura y durante su mandato Córdoba conoció su período de mayor esplendor. El califa omeya embelleció Córdoba, empedró e iluminó las calles, dotó la ciudad de numerosos baños públicos y de cerca de setenta bibliotecas para disfrute de sus más de 350.000 habitantes, fundó una universidad, una escuela de medicina y otra de traductores del griego y del hebreo al árabe, hizo erigir un nuevo alminar en la Gran Mezquita y, en las afueras de la urbe, en las faldas de Sierra Morena, ordenó construir la extraordinaria ciudad palatina de Madinat al-Zahra, de la que hizo su residencia hasta su muerte."
¿Una de sexo?: La virginidad como arma política (Divagación)
La discusión sobre la virginidad es una de las más absurdas que conozco.
Se entronca con una visión totalmente sexista de la vida y con una importante implicación capitalista.
Es pensar que una cosa tan natural como la sexualidad tenga que regirse por cánones mercantiles: a tanto el kilogramo de virginidad (evidentemente femenina).
De la masculina ni se habla
¿Por qué?
Porque es absurdo. Es tan absurdo como si tuviéramos que esperar para realizar cualquier otra función fisiológica hasta hacerlo con la persona con la que se supone que vamos a establecer una relación permanente y bendecida por la iglesia o el estado de turno.
¿Se imaginan tener que esperar para respirar, comer, orinar, defecar, etc. hasta encontrar a la persona -oficialmente- adecuada?
Sólo aquellas personas que consideran que la sexualidad es algo anómalo, artificial, sometido a reglas creadas por legisladores... se dedican a darle vueltas a cosas tan absurdas como "el pecado de haber perdido la virginidad".
¿Merece la pena perder el tiempo y la salud con esas angustias creadas por los que manejan la culturilla judeo-cristiana?
¿La misma que hasta hace bien poco no le concedía el alma a la mujer?
Sinceramente, creo que no.
¡Ama, y, si puedes, sé feliz!
Se entronca con una visión totalmente sexista de la vida y con una importante implicación capitalista.
Es pensar que una cosa tan natural como la sexualidad tenga que regirse por cánones mercantiles: a tanto el kilogramo de virginidad (evidentemente femenina).
De la masculina ni se habla
¿Por qué?
Porque es absurdo. Es tan absurdo como si tuviéramos que esperar para realizar cualquier otra función fisiológica hasta hacerlo con la persona con la que se supone que vamos a establecer una relación permanente y bendecida por la iglesia o el estado de turno.
¿Se imaginan tener que esperar para respirar, comer, orinar, defecar, etc. hasta encontrar a la persona -oficialmente- adecuada?
Sólo aquellas personas que consideran que la sexualidad es algo anómalo, artificial, sometido a reglas creadas por legisladores... se dedican a darle vueltas a cosas tan absurdas como "el pecado de haber perdido la virginidad".
¿Merece la pena perder el tiempo y la salud con esas angustias creadas por los que manejan la culturilla judeo-cristiana?
¿La misma que hasta hace bien poco no le concedía el alma a la mujer?
Sinceramente, creo que no.
¡Ama, y, si puedes, sé feliz!
01 julio 2006
La victoria o la derrota ¿No hay nada intermedio que sea grato para todos?: A proposito de la derrota de España en el Mundial de fútbol (Divagación)
La contemplación como observador, mas bien poco apasionado (en este tema concreto) de la derrota futbolera de la selección de España ante la de Francia, fue toda una experiencia, desde luego. Un buen antropólogo habría publicado un interesante trabajo sobre la expresión irracional de los sentimientos, en este caso de la alegría por algo tan poco definible pero gratificante como una victoria en un partido de fútbol.
¿Argumentaría que los partidos de fútbol han reemplazado a las antiguas batallas o guerras entre países?
¿Sería éste un paso en la evolución de nuestra especie?
Me parece que no. O me parecen muchas cosas que no.
Los países llenos de hinchas futboleros no son menos violentos que los que tienen otras preferencias deportivas o pseudodeportivas como el fútbol. Véase si no la guerra de Iraq que todavía deja muertos a diario gracias a la ayuda de la intervención militar de muchos países con gran delirio futbolero (Inglaterra, Italia, Australia, Polonia, Ucrania, Japón…. Y por qué no, Estados Unidos –su selección también ha pasado por el Mundial con parecida suerte a la de nuestro País-).
¿Reemplaza algo el fútbol?
Seguro porque he sentido en mi persona algunos de los efectos de la afición a este “sano y viril” deporte. Está claro que el fútbol desplaza nuestro raciocinio hacia lugar desconocidos de la mente. Conozco y he conocido personas que se transforman en perfectos energúmenos cuando están en un estadio. Se convierte en armas automáticas del insulto desaforado contra los árbitros y los jugadores y seguidores del equipo contrario. Y muchas veces no queda ahí la cosa. Se despierta una necesidad de vaciarse de la violencia que llevamos dentro contra cualquier cosa o persona que está en nuestro perímetro de acción.
Y lo que contemplé el martes en París fue eso, ni más ni menos que una manifestación de catarsis colectiva, una amalgama de personas de diferente extracción social, cultural, política, unidos (o separados, quien sabe) en un festejo. Los Campos Elíseo, la plaza Charles de Gaulle, El Arco del Triunfo, la avenida de la Grande Armée, rebosaban de coches con banderas de Francia, de Argelia, de personas que se subían a los techos de los automóviles, que asaltaban un camión cargado de “peugeots” y brincaban ebrios de alegría (¿y alcohol?), con pequeños brotes de violencia que hacía imposible que los gendarmes (con sus “modales” clásicos) pudieran llegar a todos los lugares. Mtos corriendo por las aceras con tres o más personas sobre ellas (esto es un poco exagerado de mi parte). Imagino que otras calles y avenidas cercanas presentaban parecido aspecto festivo.
Los coros repetían incesantemente el nombre de Zidane: algo así como Zi-Zu. Zi-Zu se repetía continuamente. Era claro quien había sido el héroe homérico de la noche. Un héroe que a diferencia de otros futbolistas me parece un ser humano y no un montaje en plástico barato.
La verdad es que me pareció divertido en aquel momento. Me pareció divertido desde mi irreflexión. Supongo que no les parecería tan divertido a otros españoles, que como a mí, les regalaron en abundancia con gritos y ciertos gestos obscenos para recordarles, recordarnos a todos, el resultado del partido. ¡Se agradece tanta consideración para que estemos informados de la actualidad el momento!
¿Cómo habríamos festejado los españoles la victoria?
¿Recordando la Guerra de la Independencia?
¿Considerando pagadas en parte las tropelías y desafueros que los franceses –perdón, sus gobernantes- han cometido contra nosotros en la historia reciente?
Tengo la sensación de que los "media" y los políticos juegan descaradamente con nuestros bajos instintos.
Aunque recordando a Ismael Serrano: últimamente ando algo perdido.
¿Argumentaría que los partidos de fútbol han reemplazado a las antiguas batallas o guerras entre países?
¿Sería éste un paso en la evolución de nuestra especie?
Me parece que no. O me parecen muchas cosas que no.
Los países llenos de hinchas futboleros no son menos violentos que los que tienen otras preferencias deportivas o pseudodeportivas como el fútbol. Véase si no la guerra de Iraq que todavía deja muertos a diario gracias a la ayuda de la intervención militar de muchos países con gran delirio futbolero (Inglaterra, Italia, Australia, Polonia, Ucrania, Japón…. Y por qué no, Estados Unidos –su selección también ha pasado por el Mundial con parecida suerte a la de nuestro País-).
¿Reemplaza algo el fútbol?
Seguro porque he sentido en mi persona algunos de los efectos de la afición a este “sano y viril” deporte. Está claro que el fútbol desplaza nuestro raciocinio hacia lugar desconocidos de la mente. Conozco y he conocido personas que se transforman en perfectos energúmenos cuando están en un estadio. Se convierte en armas automáticas del insulto desaforado contra los árbitros y los jugadores y seguidores del equipo contrario. Y muchas veces no queda ahí la cosa. Se despierta una necesidad de vaciarse de la violencia que llevamos dentro contra cualquier cosa o persona que está en nuestro perímetro de acción.
Y lo que contemplé el martes en París fue eso, ni más ni menos que una manifestación de catarsis colectiva, una amalgama de personas de diferente extracción social, cultural, política, unidos (o separados, quien sabe) en un festejo. Los Campos Elíseo, la plaza Charles de Gaulle, El Arco del Triunfo, la avenida de la Grande Armée, rebosaban de coches con banderas de Francia, de Argelia, de personas que se subían a los techos de los automóviles, que asaltaban un camión cargado de “peugeots” y brincaban ebrios de alegría (¿y alcohol?), con pequeños brotes de violencia que hacía imposible que los gendarmes (con sus “modales” clásicos) pudieran llegar a todos los lugares. Mtos corriendo por las aceras con tres o más personas sobre ellas (esto es un poco exagerado de mi parte). Imagino que otras calles y avenidas cercanas presentaban parecido aspecto festivo.
Los coros repetían incesantemente el nombre de Zidane: algo así como Zi-Zu. Zi-Zu se repetía continuamente. Era claro quien había sido el héroe homérico de la noche. Un héroe que a diferencia de otros futbolistas me parece un ser humano y no un montaje en plástico barato.
La verdad es que me pareció divertido en aquel momento. Me pareció divertido desde mi irreflexión. Supongo que no les parecería tan divertido a otros españoles, que como a mí, les regalaron en abundancia con gritos y ciertos gestos obscenos para recordarles, recordarnos a todos, el resultado del partido. ¡Se agradece tanta consideración para que estemos informados de la actualidad el momento!
¿Cómo habríamos festejado los españoles la victoria?
¿Recordando la Guerra de la Independencia?
¿Considerando pagadas en parte las tropelías y desafueros que los franceses –perdón, sus gobernantes- han cometido contra nosotros en la historia reciente?
Tengo la sensación de que los "media" y los políticos juegan descaradamente con nuestros bajos instintos.
Aunque recordando a Ismael Serrano: últimamente ando algo perdido.
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